Lívia estava sentada sozinha à mesa do restaurante elegante, a luz suave refletindo nos talheres de prata, o prato caríssimo intocado à sua frente. O estômago, que minutos antes roncava de fome, agora se embrulhava com a raiva e a frustração que cresciam a cada palavra da mensagem de Isadora, ecoando em seus ouvidos como um chicote: “Não vou mais para o hotel. Quero minhas roupas de volta no closet.”

Odiava receber ordens, principalmente daquela que um dia a tratou como igual, como