O primeiro aniversário de Libby coincidiu com data que não deveria existir.

Trinta e cinco anos desde meu nascimento como Yara. Em todas as vidas anteriores, não havia trinta e cinco anos. Ciclo sempre fechava antes.

Eu estava viva. Imortal. Mãe. Rainha. Artista que pintava novamente, não memórias de vidas passadas, mas presente que finalmente tinha tempo de saborear.

A festa era pequena. Intencionalmente. Não display de poder, mas celebração de intimidade. Lupo e alcateia, representados. Adria