— Você acha que a minha mãe teria gostado de você?

Sophia perguntou aquilo do nada, balançando as pernas no banco do parque, os olhos fixos em Dave e no foguete dele, alguns metros adiante, onde ele ajustava uma aleta com aquela concentração feroz que só um garoto de oito ou nove anos conseguia dar a algo que importava imensamente, e a mais ninguém. Cloe estava sentada ao lado dela, pega de surpresa, o sol de sábado morno nos ombros de um jeito que parecia quase injusto, considerando tudo o que