O jardim de inverno da mansão era um dos poucos lugares onde a mão pesada de Dona Cecília não tinha alcançado totalmente. Havia um canto, perto das camélias, que parecia mais selvagem, menos podado.

Julian estava lá, sentado em um banco de ferro, lendo um livro de poesia francesa. Ele ergueu os olhos quando ouviu passos na brita.

Clara caminhava em sua direção. Ela não usava moletons, nem os vestidos de executiva. Usava um vestido leve, floral, algo que parecia pertencer à Clara que escrevia so