O barco cortava as águas azul-turquesa como uma faca quente em manteiga. Matteo ficara com Lorenzo na casa do Rio, e pela primeira vez em meses, estávamos sozinhos. Vittorio estava ao leme, seus olhos escuros protegidos por óculos escuros, o cabelo ao vento, uma expressão de paz que eu nunca vira.

— Para onde estamos indo? — perguntei, aninhada contra ele.