POV HEITOR

Três meses.

Noventa dias inteiros.

Dois mil cento e sessenta horas.

E cada uma delas pesando na minha nuca como uma sentença.

A mansão está silenciosa demais. Ecoa. Até o som do gelo batendo no copo parece um fantasma se arrastando pelo chão.

Whisky desce queimando. Mas não é suficiente. Nunca é suficiente.

As luzes da sala estão apagadas. Deixo só o abajur aceso, aquela luz amarela que deixa as coisas tristes ainda mais tristes. Tem garrafas vazias jogadas no tapete persa. A grava