MarionetaO silêncio entre nós três é tão pesado quanto o ar que eu tento engolir. A risada dela ecoa, afiada, cortando a tensão como vidro quebrado.— Não responde, Marioneta? — Ela inclina a cabeça, um sorriso torto nos lábios pintados de vermelho. O cropped assimétrico sobe um pouco mais com o movimento, revelando a curva da cintura dela. Ela sabe o que está fazendo. Sabe cada ângulo, cada centímetro de pele que mostra. — Está tão surpresa assim? Achou que era especial?Meus dedos se contraem. As unhas cravam na palma da minha mão. A dor é um ponto de ancoragem. Não, não posso fechar o punho. Não posso dar a eles essa satisfação. Mas o corpo trai a vontade — ombros enrijecidos, maxilar travado, respiração curta que tento disfarçar.— Você achou mesmo que tinha chances de ser esposa de um bilionário?A pergunta vem como um tapa. Eu fico calada. Dedos ainda se segurando para não formar um punho. As palavras se embolam na garganta, nenhuma delas digna o bastante para sair. Ela ri — um

MarionetaMarionetePois é. Sobrevivi no lixão com a família catadora de lixo. E fui uma catadora de lixo também.Marioneta não é bem o meu nome. Esse nome me deram pela mãe adotiva do lixão. No que ela pensava, eu não sei. Mas gostei desde criança porque não sabia o quão ridículo era. Agora sei, mas já me acostumei. Aprendi a gostar e não abandono ele por nada.Tenho 30 anos de idade.E aqui estou, à frente da escola, indo para a minha sala de nona classe. Olho para o portão, desejando ver o portão bonito se abrindo sozinho como uma aluna de uma mãe milionária. Mas nada. Só um muro em pedaços e um barulho grande de um portão velho e enferrujado aniquilando os meus ouvidos ao ser arrastado por um velhote. Nada contra velhotes, se serve de consolo, ele parece que ainda é fortão, e talvez também seja 🧨.Entro na escola. Como sempre, sendo observada por quase todos. Se bobear, por todos."Olha aí, uma vovó ainda na nona classe… já deveria ter passado da décima segunda para a universidad

Camargo Debres Estou dirigindo o meu Ferrari preto nesta estrada podre, é nisso que dá ser milionário numa zona pobre. Tenho que conduzir a passo de camaleão, mas no que estava a pensar quando comprei este carro? Que se estrague logo para eu comprar um 4x4.Passo algumas bancas, aliás, barracas com alguns produtos que algumas pessoas diriam que um milionário compraria tudo de todas as barracas só com troco.E aquela mulher que estou vendo, de mini-saia e camiseta, ambos amarelos, uma sacola na mão, provavelmente para pão de café da manhã, é a minha colega da escola, Olívia, também conhecida como a Marioneta. Ela caminha a largos passos e desajeitados comicamente, como se estivesse furiosa e quisesse deixar isso muito bem claro.Eu tento olhar só na parte da cabeça, porque se os olhos descem, a minha paz acaba.Ela com certeza ainda não me viu, se tivesse, teria parado, já que não estamos brigados.Eu buzino para ela, porque com certeza vai para a mesma loja que eu, ou pelo menos o me

Camargo Debres— Ele é meu noivo — ela repete após um silêncio constrangedor.Olivia ri, não acreditando na amiga. O seu rosto cai repentinamente.— Vocês os dois se conhecem? — ela pergunta devagar, girando os olhos para mim e para Cleusa. Ela encolhe os braços com rosto de quem quer chorar, percebendo que certamente nos conhecemos e que possivelmente somos mesmo noivos como a amiga disse.— Camargo? — Olivia chama o meu nome, a voz a tremer. — O que é que ela está a dizer? É verdade?Cleusa está tensa, com o corpo virado para mim, as mãos semi-abertas abertas — Responde, Camargo — diz Cleusa, e a voz dela é tão séria quanto a de Olivia. — Diz à tua amiga a verdade. Quem sou eu para ti? O que somos nós?As duas mulheres estão à minha frente.Olivia à esquerda, os olhos molhados, o corpo de quem acabou de ser atropelada. Cleusa à direita, os olhos fixos, o queixo erguido.As duas querem a mesma coisa.Resposta.As duas merecem uma resposta.E eu, Camargo Debres, que sempre soube o qu