Eduardo não se moveu.A fotografia permanecia diante dele, presa à parede por um alfinete enferrujado. O menino sorria para a câmera, segurando uma pequena espada de madeira. Tinha os olhos escuros, o queixo delicado e a mesma marca acima da sobrancelha esquerda.A marca que Eduardo possuía.— Sou eu — disse.Afonso fechou os olhos.— Sim.Beatriz levou a mão ao peito.— Não…Eduardo virou-se para ela.— Você sabia?— Eu sabia que Artur havia levado você. Não sabia que Afonso tinha tirado essa fotografia.— Então todos sabiam alguma coisa.Sua voz não era alta. Era pior assim.— Todos sabiam menos eu.Afonso aproximou-se do retrato.— Você foi levado para a Fazenda Villagran quando tinha três anos.— Por quê?— Porque Dário havia desaparecido. Artur dizia que você era filho de ninguém. Um menino sem nome.Dário deu um passo à frente.— Ele era meu filho.— Eu sei.— Então por que permitiu que Artur o levasse?Afonso apertou os lábios.— Porque Artur ameaçou matar Beatriz.Eduardo olho

— Ele levou o nome verdadeiro de Helena!A voz de Amália desapareceu sob o estrondo da explosão.O chão se abriu entre eles, lançando poeira e pedaços de pedra pelo corredor. Helena caiu de joelhos, enquanto Augusto segurava as rodas da cadeira para não ser arrastado pela inclinação.— Helena! — Alexandre gritou.Ele tentou alcançá-la, mas Dário o segurou pelo braço.— Não avance!— Minha irmã está lá!— O chão ainda está cedendo!Do outro lado da abertura, Helena agarrou uma coluna rachada. Abaixo dela havia apenas escuridão e o brilho avermelhado das chamas.— Augusto! — ela chamou.— Estou aqui!Ele se aproximou o máximo que podia. Helena estendeu a mão, mas a distância era grande demais.Então Amália se deitou no chão e segurou o pulso da filha.— Não solte!— Eu não vou!Dário e Alexandre puxaram Amália para trás. Com esforço, conseguiram retirar Helena da borda pouco antes de outra parte do piso ruir.Helena caiu contra o peito de Amália.— O que ele levou? — perguntou, ofegante

A fotografia permaneceu entre os dedos de Helena.A chuva apagava as últimas brasas da Fazenda Villagran, mas não conseguia apagar a imagem da mulher desconhecida.Amália aproximou-se.Ao ver o retrato, perdeu o equilíbrio.Dário a segurou.— Amália?Ela tocou a fotografia com a ponta dos dedos.— Não é uma mulher desconhecida.Helena virou o papel.— Quem é ela?Amália demorou a responder.— Minha mãe.O grupo ficou em silêncio.— Sua mãe? — Isadora perguntou.Amália assentiu.— Madalena Nogueira.Ela observou o bebê nos braços da mulher.— E a criança sou eu.Helena sentiu um arrepio.— Artur roubou você?— Sim.Afonso deu um passo à frente.— Quando?— Eu tinha poucos meses. Minha mãe trabalhava na Fazenda Villagran. Era enfermeira. Naquela época, Artur ainda não controlava a propriedade, mas já frequentava a casa como protegido da família.Amália apertou a fotografia.— Ele descobriu que minha mãe havia visto documentos escondidos no escritório de Afonso. Documentos que provavam q

— Filha.Amália não conseguia respirar.Madalena segurou seu braço.— Não entre.— É meu pai.— Justamente por isso.A voz tornou a ecoar pelo corredor.— Amália, venha até mim.Helena olhou para a mãe.— Quem é ele?Amália permaneceu diante da porta, paralisada.— Bento Nogueira.Laura abraçou o bebê.— O homem que vive no arquivo?Madalena assentiu.— O pai de Amália.Dário aproximou-se.— Todos acreditavam que Bento havia morrido.— Artur fez todos acreditarem — respondeu Madalena. — Mas ele nunca morreu.Amália entrou no arquivo.Helena a seguiu, acompanhada por Alexandre, Dário e Augusto. O corredor descia em espiral, iluminado por pequenas lâmpadas presas às paredes. O ar era frio e cheirava a papel envelhecido.No fim da escada havia uma sala circular.As paredes estavam cobertas por prateleiras. Caixas, livros e envelopes preenchiam cada espaço. No centro, sentado diante de uma mesa, estava um homem muito idoso, com os cabelos completamente brancos.Bento Nogueira.Ele segurav

Alexandre continuou olhando para a fotografia.Amália segurava os dois bebês junto ao peito. Um deles tinha os olhos claros de Dário. O outro possuía olhos escuros, quase negros.Os olhos de Alexandre.— Ele está certo — disse Dário.Alexandre levantou o rosto.— O quê?— Eu não sou seu pai.A frase atravessou o corredor.Helena segurou o braço do irmão.— Alexandre…— Não — ele disse. — Deixe-o falar.Dário encarou a fotografia.— Quando Amália deu à luz, havia apenas uma criança. Helena.Amália fechou os olhos.— Eu estava exausta. Tinha perdido muito sangue. Artur apareceu com outro bebê e disse que eram gêmeos.— Você acreditou?— Eu queria acreditar.— Por quê?Amália olhou para os dois.— Porque ele disse que, se aceitasse as duas crianças, manteria você e Helena vivas.Alexandre sentiu o chão se afastar.— Eu não sou seu filho.Amália caminhou até ele.— Eu não sei quem é seu pai.— Mas me criou.— Sim.— E me chamou de filho.— Porque você era meu filho, mesmo que não tivesse