Alina viu.Celeste também.E, no corredor da ala oeste, cercados por retratos, portas fechadas e uma morta que finalmente começava a falar, alguma coisa antiga rachou dentro da mansão Blackthorne.Celeste estendeu a mão.Não pediu.Mandou.— A carta, Damon.O corredor inteiro pareceu prender a respiração.Alina segurava a caixa de madeira contra o peito. Dentro dela, as fitas antigas batiam umas nas outras em pequenos ruídos secos. A carta de Amara estava escondida sob sua blusa, colada à pele, quente pelo calor do corpo, pesada como uma sentença.Damon estava ao lado dela, com o dedo sangrando e o rosto fechado de um jeito que Alina ainda não sabia ler.Não era o rosto do homem que a abandonara diante da família Valmont.Não era o rosto do menino ferido de quem Amara tentara proteger.Era algo entre os dois.Um homem dividido ao meio.Celeste percebeu essa divisão e avançou sobre ela como quem enxerga uma rachadura em uma parede antiga.— Damon — repetiu, mais baixo. — Não me faça pe

A mansão parecia vazia, mas Alina sentia olhos nas paredes. Damon caminhava ao lado dela, não à frente. Ela notou. Também odiou notar.No escritório, ele fechou a porta e foi até um quadro grande atrás da mesa. Moveu a moldura. Um cofre digital apareceu.Digitou uma senha.Depois se afastou.— Agora você.Alina olhou para o teclado.Pensou por um segundo.Digitou: 1907.Damon não comentou.— Data?— Não é da sua conta.Era o dia do aniversário de Helena.A porta do cofre abriu.Alina colocou a caixa dentro, mas antes tirou a carta de Amara e guardou consigo.Damon viu.— Essa fica comigo — ela disse.Ele assentiu.Ela fechou o cofre.O som metálico deu uma sensação estranha de alívio.E de armadilha.Quando se virou, Damon estava perto da mesa, olhando para um ponto qualquer. Parecia exausto de um jeito que homem como ele jamais permitiria em público.— Você precisa descansar — ele disse.— Eu sei.Nenhum dos dois se moveu.O escritório estava iluminado apenas por duas luminárias. A l

A noite não mudou nada.Foi um erro.Erro.Era assim que homens como ele faziam.Primeiro tomavam.Depois nomeavam.E, quando a consequência ficava perigosa demais para a consciência deles, chamavam de erro.Alina virou o corredor que levava à ala oeste. Só quando chegou diante da própria porta é que percebeu que estava sem a chave na mão. Tinha guardado no bolso, mas os dedos demoraram a obedecer. A fechadura arranhou duas vezes antes de abrir.Entrou.Trancou.Apoiou as costas na porta.O quarto estava igual. Cama arrumada, cortinas pesadas, roupas caras que ela não pedira no armário, cheiro de móveis encerados e flores brancas sobre uma mesinha. A mansão inteira insistia em parecer civilizada.Alina escorregou devagar até o chão.Não chorou de imediato.O choro, quando vinha de humilhação recente, era quente, impulsivo. O que ela sentia agora era diferente. Frio. Fundo. Um tipo de dor que não implorava saída, apenas se instalava.A carta de Amara estava dobrada dentro de sua roupa,

Elias não perguntou nada quando ela entrou no escritório.Essa foi a primeira bondade.Ele estava em pé perto da janela, camisa amassada, gravata frouxa, olhos fundos de quem tinha passado a noite trabalhando. Ao ver a mala na mão dela e o rosto sem cor, abriu a porta da sala privada e apenas disse:— Entra.Alina entrou.A sala cheirava a café, papel e madeira clara. Não havia luxo ofensivo. Não havia retratos ancestrais. Havia pastas, livros jurídicos, uma planta quase morta e uma pilha de processos sobre a mesa.Alina largou a mala no chão.— Ele me expulsou.Elias fechou os olhos por um segundo.— Damon?Ela riu.— Não, o fantasma da mãe dele.— Alina.— Desculpa.A palavra saiu automática.Ela odiou isso.Elias foi até uma pequena copa no canto, serviu água e entregou a ela.— Não peça desculpas por estar despedaçada.Alina segurou o copo, mas não bebeu.— Eu não quero estar despedaçada.— Eu sei.— Quero estar furiosa.— Você está.— Não o suficiente.Elias sentou-se diante dela

— Rafael está vivo?— Sim.— Onde?— Não vou dizer por telefone.— Conveniente.— Alina, ele sabe sobre a noite da morte da minha mãe. Sabe também sobre Helena. Sobre Victor. E sobre Celeste.O coração dela bateu mais rápido.— Então leve isso para Elias.— Já enviei parte.— Parte?— Rafael só fala se você estiver presente.Alina sentiu o medo se rearrumar.Não podia se encontrar com Rafael. Não podia se expor. Não agora. Não antes de entender o que a gravidez significava, o que faria, para onde iria.— Por que ele exigiria isso?— Porque disse que sua mãe tentou proteger Amara, mas o preço foi você.A frase cortou.— Que preço?— Ele não explicou.— Ou você não quer dizer.— Eu não sei, Alina.A frustração na voz dele pareceu real.Mas Alina tinha aprendido que a dor verdadeira de Damon não impedia seus atos ruins. Às vezes, até os alimentava.— Você deveria ter pensado em Rafael antes de me expulsar — ela disse.— Eu não expulsei você porque queria.Alina fechou os olhos.— Pare.—