A chuva caía sobre a cidade como um véu cinzento, lavando as calçadas, mas não a sujeira da minha alma. Eu estava escondido em um beco escuro em frente à casa dos pais de Lara - eles a tinham aceitado de volta, como se fosse possível simplesmente recolocar um demônio na caixa de onde escapou.O capuz do meu casaco estava puxado para frente, minhas mãos enfiadas nos bolsos como um viciado em abstinência. Há três horas eu esperava. Três horas parado na chuva, observando as janelas iluminadas do segundo andar onde sabia que ela estava. Meu telefone vibrou novamente no meu bolso - Sarah, pela décima sétima vez hoje.Ignorei, como tinha feito com todas as outras chamadas. A única coisa que importava estava atrás daquela porta.A porta da frente abriu-se e Lara surgiu, envolta em uma capa preta que parecia feita de sombras vivas. Ela não estava sozinha. Um jovem - um universitário - estava com ela, rindo de algo que ela dissera.Uma onda de possessão tão violenta tomou conta de mim que quas

A casa abandonada na beira da cidade cheirava a mofo e segredos antigos. Eu a comprei em dinheiro uma semana atrás, usando o último resto das economias que Sarah e eu havíamos feito para nossa aposentadoria. Agora, em vez de sonhos, abrigaria depravação.Lara estava deitada na cama de ferro que eu trouxera para o quarto principal, suas pulseiras de prata tilintando suavemente enquanto ela testava as algemas que a prendiam à cabeceira.— Dramático. — Ela comentou, sua voz ecoando no quarto vazio. — Eu gosto.Eu a observei da porta, minhas mãos tremendo não de remorso, mas de antecipação. Ela não parecia assustada. Não parecia surpresa. Parecia... Satisfeita.— Você me evitou por uma semana. — Disse, minha voz soando mais grave, mais dono do que nunca. — Pensou que podia brincar comigo e sair impune?Ela riu, o som se espalhando pelas paredes nuas.— Eu não estava te evitando, Dorian. Estava te ensinando uma lição.Aproximei-me da cama, minhas solas rangendo no assoalho de madeira envel

A luz do luar entrava pelas frestas das tábuas que cobriam as janelas, pintando listras sobre meu corpo nu. As algemas de metal estavam frias contra meus pulsos, mas a sensação já era tão familiar quanto o próprio batimento do meu coração.Foi assim por semanas. Ou meses? O tempo havia perdido seu significado nesta prisão de madeira podre e desejo doentio.Dorian havia acabado de partir, deixando para trás o cheiro de nosso sexo e o eco de suas últimas palavras:— Você é minha até a morte, bruxinha.Pela primeira vez, a palavra "morte" soou menos como um termo carinhoso e mais como uma promessa.Meu corpo doía em lugares que eu nem sabia existir. Marcas de dentes, arranhões, hematomas — um mapa de nossa obsessão mútua gravado em minha pele.E ainda assim, o que mais doía não era o físico, mas a verdade que finalmente perfurava a névoa do feitiço: eu havia perdido o controle.O feitiço de sangue — aquele que eu mesma lancei com tanto orgulho e desejo — havia crescido além de mim. Como

A luz branca do hospital doía nos olhos. Ou talvez fosse o fato de estar voltando do limbo, das sombras onde flutuei por dias intermináveis, sem sonhos, sem memórias, sem dor.Dorian.Meu nome veio primeiro. Depois, a sensação de um corpo estranho - braços dormentes, pernas pesadas, a cabeça latejando como se tivesse sido aberta e remendada às pressas.— Ele está acordando! — Uma voz feminina, familiar, cortou o silêncio branco.Sarah.Seu rosto apareceu acima do meu, manchado de lágrimas, os olhos vermelhos e inchados. Ela segurava minha mão com tanta força que eu podia sentir cada osso de seus dedos.— Dorian? Você consegue me ouvir?Tentei falar, mas minha garganta estava seca como papel. Alguém, uma enfermeira, aproximou um copo com água e um canudo. Bebi em pequenos goles, sentindo o líquido frio descer como um alívio.— O que... — Minha voz saiu baixa, um som áspero, irreconhecível. — O que aconteceu?Sarah e a enfermeira trocaram olhares. Foi a enfermeira quem respondeu, profis

Trabalhei até o sétimo mês de gestação, servindo café e limpando mesas com uma barriga enorme. Marge, que no início era apenas uma chefe, tornou-se uma espécie de madrinha improvisada, trazendo roupas de bebê usadas e quitutes para enjoo.— Você é nova demais para passar por isso sozinha. — Ela disse certa vez, enquanto eu descansava no intervalo. — Onde está o pai?— Morreu. — Respondi, e não era mentira. O homem que eu conhecia havia morrido naquela casa abandonada. E era melhor assim. Não seria obrigado a cuidar de uma criança que não desejava, a ficar perto de alguém que não amava.Ela não perguntou mais.As noites eram as piores. Deitada na cama estreita do porão, a mão sobre a barriga que crescia a cada semana, eu pensava em Dorian. No seu rosto quando lia Shakespeare. Na sua voz quando dizia meu nome. Na última vez que o vi, com a pistola contra a têmpora.“Se você estivesse aqui…”Mas não estava. E eu precisava seguir em frente.***Na faculdade, nunca tive amigos. Era a garot