ما هي قيمتك؟إيلينا روسيفي القاعة الرئيسية، حيث كانت الثريات تسكب ذهبًا زائفًا على بشرة كل من يمر، كنت أراقب نساءً أخريات يُعرضن كما تُعرض اللوحات. أرقام، لا أسماء. أيادٍ مرفوعة، وأرقام تتصاعد. بدا كل شيء بعيدًا، كما لو أنني أشاهد من خارج جسدي، عالقة في واجهة من لحم وصمت.نادوا رقمي.— القطعة السابعة والعشرون.صعدت إلى المنصة. ضربني الضوء مباشرة في وجهي، فحجب رؤيتي لثانية. ثم ثبّتُّ نظري ورفعت ذقني، أبحث عن نقطة ثابتة حتى لا أتردد، فوجدته.في الصف الأول، رجل بدا وكأنه يسيطر على المكان دون الحاجة إلى تحريك عضلة واحدة. كان يرتدي بدلة سوداء لا تشوبها شائبة، ونظرة باردة ومركزة. ذلك النوع من الحضور الذي يغيّر الهواء، ويجعل العالم من حوله يصمت. التقت عيناه، الرماديتان والحادتان، بعينيّ، فتوقف الزمن.شعرت بأن جسدي يخذلني.كنت قد سمعت عن رجال مثله من قبل. لكن الطريقة التي كان ينظر بها إليّ لم تكن مجرد فضول. كان الأمر كما لو أنه يحللني، ويقيّمني. كما لو أنه يحاول اكتشاف أين سأنكسر أولًا.وفجأة، أعادني صوت الدلال من شرودي.— القطعة السابعة والعشرون. إيلينا روسي. السعر الافتتاحي: خمسمائة ألف يو

إيلينا روسيخففت السيارة سرعتها وتوقفت أمام الرصيف البحري المغلف بالضباب والصمت. انطفأ صوت المحرك، وبدا العالم وكأنه معلق للحظة.رفعت عيني ورأيت البحر، مرآة سائلة ومظلمة، كانت الأضواء الذهبية ترقص فوقها مع الحركة البطيئة للأمواج. مر نسيم الفجر البارد بجانبي، رافعًا خصلة من شعري وجالبًا معه المذاق المالح للمحيط.عندها رأيته.لم يكن اليخت مجرد وسيلة بحرية.كان إعلانًا عن القوة.ضخمًا، ناصعًا، أبيض كالمعبد، تتلألأ جوانبه تحت أضواء الكشافات، وقد نُقش اسمه بحروف ذهبية:إيريبوس.كان انعكاس الأضواء على الماء يجعله يبدو وكأنه يتنفس، كما لو كانت له روح خاصة، مصنوعة من الفخامة والصمت. بقيت صامتة لعدة ثوانٍ، أحاول أن أفهم أين أنا وماذا سيحدث بعد ذلك. إلى جانبي، كانت لارا موريتي تراقب اليخت بهدوء يكاد يكون غير طبيعي.— ما هذا؟ — سألت بصوت مرتجف.— إنها سفينة السيد كافالاري. — أجابت بلا أي انفعال.— لماذا... لماذا نحن هنا؟— لأننا سنصعد على متنها. — قالت كما لو أنها تتحدث عن أمر عادي. — رحلة بحرية خاصة، مدتها المتوقعة خمسة أيام.رمشت بعيني، شاعرة بأن قلبي يفقد نبضة.— خمسة أيام؟ أنا... — خانني صوت

إيلينا روسيلا أعرف كم من الوقت نمت.ربما ساعة واحدة، وربما لم أنم أصلًا.كان تمايل البحر يجرني إلى شبه غيبوبة، لكن عقلي لم يسترح. كانت الأصوات تعود على شكل شظايا؛ لارا، العقد، القواعد، صوفيا في المستشفى، واسمه هو يتردد داخل رأسي كأنه لعنة:داميان كافالاري.عندما انتشلني من السرير صوت ثلاث طرقات خفيفة على الباب، انطلق قلبي بعنف.نهضت ببطء، وما زال جسدي مثقلًا.كان الضوء الذهبي للعصر يتسلل عبر ستائر الكتان، ويغمر الغرفة بهدوء كاذب.فتحت الباب.كان هناك رجل يرتدي بدلة داكنة، ربما أحد حراس اليخت، يقف أمامي. وجهه جامد، وعيناه منخفضتان، لا ينظر إليّ مباشرة.وفي يديه كان يحمل صندوقًا أسود ملفوفًا بشريط ساتان أحمر.— تسليم للآنسة روسي. — قال ذلك فقط.أومأت برأسي، من دون أن أفهم.أخذت الصندوق.كان خفيف الوزن، أما العطر المتسلل منه فكان آسرًا؛ نفحات من الزنابق والعنبر، رقيقة ومستفزة.وقبل أن أقول أي شيء، أمال الرجل رأسه وغادر عبر الممر الصامت.أغلقت الباب ووضعت الصندوق فوق السرير.كان قلبي ينبض بسرعة.وللحظة، ترددت.ثم سحبت الشريط ورفعت الغطاء.شعرت وكأن الهواء غادر رئتي.هناك، مطويًا بعناية،

إيلينا روسيبدا الممر المؤدي إلى الصالون الرئيسي أطول من السابق، مضاءً بأضواء خافتة كانت ترسم ظلالًا متراقصة على الجدران الخشبية الداكنة. كانت خطوات داميان ثابتة، صامتة، تكاد تكون شبيهة بخطوات القطط. أما خطواتي... فبدت وكأنها تنسى إيقاعها الخاص.كان صوت كعبيّ فوق الأرضية يتردد بشكل غير منتظم، كاشفًا التوتر الذي كان يسري في ساقيّ.لم يكن داميان يلمسني إلا بالقدر الضروري، لكن يده انزلقت ببطء فوق ظهري العاري، لمسة خفية، محسوبة، دافئة بما يكفي لإشعال كل عصب لامسته. لم تكن سوى حركة بسيطة، لا أكثر... ومع ذلك بدت وكأنها تتحكم في أنفاسي، كما لو أن جسدي تعرّف على الأمر قبل أن أفهم أنا ما الذي يحدث.ومع كل متر نخطوه، كان الهواء يصبح أكثر كثافة، وأكثر ثراءً وهيبة.وعندما وصلنا إلى الباب المزدوج المصنوع من الزجاج المصنفر، فتحه رجلان بصمت، وعندها رأيت الصالون.كان الصالون ينفتح أمامي كبحر من الضوء الذهبي.بلورات متلألئة، وضحكات مكتومة، وأسرار معلقة في الهواء كعطر باهظ الثمن.وفوقنا، كان السقف المرتفع يعكس بريق الثريات التي كانت تتألق كغيوم من الألماس المعلق.توقف صوت الأحاديث لجزء من الألف من الثا

داميان كافالاريعندما اختفت إيلينا خلف الباب الجانبي، تقودها يد لارا الثابتة، انكسر شيء بداخلي أو صمت.لا أعرف أيهما.كل ما أعرفه أنه توقف.استمر العالم من حولي في الوجود: الموسيقى، والضحكات، ورنين الكؤوس، وأحاديث أشخاص لا أهمية لهم يتظاهرون بالأناقة لإخفاء فراغهم.كل شيء بقي كما هو.لكن بالنسبة لي، أصبح الصالون ضيقًا.ضيقًا أكثر مما ينبغي ليحتوي ذلك الغضب البارد الذي كان يرتفع داخلي كمدّ مظلم.تنفست بعمق مرة.ثم مرة أخرى.لكن ذلك لم يُجدِ نفعًا.مرت ذكرى نظرات أولئك الرجال في ذهني كسكين غير حادة.الطريقة التي نظروا بها إلى إيلينا.كيف قاسوا منحنيات جسدها.وكيف همسوا بتعليقاتهم، وكأنهم في سوق للرفاهية لا أمام إنسانة.أنا وحدي من كان يملك الحق في النظر إليها بهذه الطريقة.أنا وحدي.تشنج فكي.ثم، ببطء، أدرت رأسي نحو الرجل الذي بدأ تلك السلسلة من الوقاحات.كان يمسك كأسه بيد متوترة.يحاول أن يبدو مرتاحًا، لكن العرق على صدغه كان يفضحه.اختفت ابتسامته، ولم يبقَ من هيبته سوى محاولة يائسة للحفاظ على مظهره.حدقت فيه ببرود.رفعت حاجبًا واحدًا.وكان ذلك كافيًا ليتراجع نصف سنتيمتر.مثير للشفقة.—