El señor Harlan llegó más rápido de lo que esperaba, quizá quince minutos después de que Mike colgara.Lo vi antes de que él me viera a mí, abriéndose paso entre la multitud cerca de la entrada, barriendo la sala con esa zancada fácil y segura.Llevaba jeans oscuros y una camisa negra de botones arremangada hasta los codos, sin abrigo a pesar del frío de fuera, luciendo exactamente el padre que podía arreglar cualquier cosa pero demasiado guapo para ello.Las luces del club atraparon la plata de su cabello y algunas mujeres se giraron a mirarlo al pasar.Le hice una seña desde mi sitio cerca del pilar del escenario, sintiéndome de repente ridícula con el vestido ajustado y el maquillaje audaz.Me vio, sonrió esa sonrisa cálida y familiar —la que siempre me había hecho sentir bienvenida cuando estaba en su casa— y se dirigió hacia mí.—Mara —dijo al alcanzarme; la voz alzada lo justo por encima de la música. Se inclinó para un abrazo lateral rápido y torpe, del tipo que dan los padres—

Cuatro días para Navidad.La casa estaba en silencio, de la forma en que siempre se ponía a estas alturas del año cuando todos los demás estaban de compras o envolviendo regalos.Mamá se había ido hace una hora a reunirse con amigas para tomar algo; mi hermanito estaba de pijamada, y yo tenía el sofá solo para mí.Las luces del árbol parpadeaban suavemente en la esquina, proyectando manchas rojas y verdes por las paredes del salón.Solo en casa sonaba en el televisor, mi ritual anual, la única cosa que nunca me saltaba, por muy malo que hubiera sido el año.Kevin estaba a punto de preparar las trampas cuando el teléfono vibró en la mesa de centro. Miré la pantalla.Jack.El corazón dio un tonto saltito. Había guardado su número como «Jack» después del balcón, pero la mitad del tiempo seguía pensándolo como el señor Harlan.El hombre que me había llevado a casa aquella noche, me había besado suavemente en la frente en la puerta y no había dicho una palabra desde entonces.Dejé que sona

Las miré fijamente; la boca seca; el pulso martilleándome en los oídos.Ava e Isla seguían apretadas juntas; las mejillas sonrojadas; los labios rojos de haberse besado.Sus manos no se habían movido de donde estaban: los dedos de Ava amasaban el culo de Isla a través de los leggins; las uñas de Isla raspaban ligeramente la zona baja de la espalda de Ava.Me miraban como si ya supieran lo que mi cuerpo estaba haciendo.Me moví en la cama; los muslos se apretaron, intentando aliviar el dolor entre las piernas. No ayudó. Si acaso, lo empeoró.—Yo… —La voz me salió pequeña, temblorosa—. No sé qué hacer.La sonrisa de Ava se suavizó. Soltó el culo de Isla y alcanzó mi mano en su lugar, entrelazando los dedos. Su piel estaba cálida.—No tienes que hacer nada —dijo con suavidad—. Solo queríamos mostrártelo. Sin presión.Isla se inclinó hacia adelante, apoyando la barbilla en el hombro de Ava para verme mejor. —Pero si quieres… nos encantaría. Eres de la familia. Estás a salvo con nosotra

Tres días para Navidad.Me desperté enredada en las sábanas; el cuerpo dolorido de la forma más deliciosa; músculos que no sabía que tenía me dolían de la noche anterior con Isla.La habitación todavía olía ligeramente a vainilla y a sexo. Ella se había ido, probablemente se había escabullido de vuelta a la habitación de invitados antes de que nadie se diera cuenta. Lista.Me quedé allí un minuto, mirando el techo, retransmitiendo todo: Ava bajo la mesa de la cena, Isla contra el armario, las dos en mi cama.La cara me ardía solo de pensarlo. Había cruzado tantas líneas en la última semana que ya ni siquiera las veía.El teléfono vibró en la mesilla de noche.Jack.Un mensaje simple: «Hotel Grand Harbor. Habitación 812. Mediodía. No comas, pediré servicio de habitaciones.» Seguido de una ubicación fijada.El estómago se me revolvió. El calor se precipitó directo entre las piernas. No lo había visto desde la noche en mi sofá, pero había pensado en él constantemente: sus manos, su

La nieve caía espesa fuera de las ventanas de piso a techo del ático, cubriendo Chicago con un engañoso silencio blanco.Las luces de Navidad titilaban desde el skyline de abajo, pero aquí arriba, en el dominio de Angelo Rossi, las fiestas se sentían como otra capa más de tensión: cuerdas de terciopelo rojo colgando de las camas de cuatro postes como guirnaldas retorcidas, un decantador de cristal con ponche de huevo con alcohol en la mesilla de noche.Estaba de pie en el centro de la habitación; el corazón martilleaba, vestida con la lencería de encaje negro que él había enviado a mi apartamento aquella mañana con una nota: «Ponte esto. 8 PM. Sin bragas».Angelo —Don Rossi para el mundo, mi obsesión prohibida durante meses— me rodeaba despacio; la chaqueta del traje a medida descartada; las mangas arremangadas revelando antebrazos tatuados cordados de músculo.El rey de la mafia que me había sacado de un trabajo de mierda de camarera a su mundo de sombras, no con amenazas, sino con e