Pior ainda.Talvez essa fosse a primeira guerra em que nenhuma delas estivesse completamente errada.Layla chegou ao estúdio antes das oito da manhã.Não havia aula marcada para aquele horário. Nenhuma aluna chegaria antes das dez. Samira, a amiga, ainda não aparecera, embora tivesse prometido dormir no chão do estúdio se fosse necessário para impedir que Layla enfrentasse sozinha a primeira esposa de Zayn Al-Mansour.Layla não deixou.Arrependeu-se um pouco ao destrancar a porta.O estúdio estava silencioso, mergulhado naquela luz pálida que antecedia o calor forte do dia. Os espelhos cobriam uma das paredes, refletindo a sala vazia, os véus coloridos dobrados, as almofadas empilhadas no canto, as barras de alongamento, o balcão simples onde Samira costumava deixar recibos, xícaras esquecidas e comentários dramáticos.Ali era seu território.Pequeno, alugado, ameaçado por dívidas.Mas seu.Layla fechou a porta atrás de si e respirou fundo.O cheiro familiar de madeira antiga, incenso