Layla leu uma vez.

Depois outra.

A cada linha, a raiva subia.

Não como fogo.

Como maré.

Samira puxou o cartão da mão dela e leu.

— Meu Deus.

Layla fechou os dedos ao redor da chave até sentir a borda marcar a pele.

— Ele comprou um esconderijo para mim.

— Talvez ele ache que está ajudando.

— Eu sei que ele acha.

— Isso não ajuda.

— Não. Torna pior.

Samira devolveu o cartão com cuidado.

— Layla, respira.

— Ele quer me colocar em um apartamento secreto. Com médicos para minha mãe. Dívidas pagas.