— O senhor tinha uma reunião?Ele olhou para ela.— Tenho muitas.— E decidiu me chamar aqui mesmo assim?— Sim.— Para me ver novamente?— Sim.Layla balançou a cabeça, sentindo a raiva voltar com força.— Que privilégio impressionante. O senhor abandona compromissos, convoca mulheres e deixa esposas procurando por você em jardins.A primeira esposa de Zayn ergueu as sobrancelhas, como se não esperasse aquilo.Zayn endureceu.— Layla.— Não — ela cortou. — Não use esse tom comigo. Eu disse que não seria sua distração. O senhor acaba de provar que era exatamente isso.— Você não entende.— Entendo o suficiente.Ela voltou-se para a esposa dele.— Peço desculpas pela situação. Eu não sabia que ele a faria vir atrás dele.Algo passou pelo rosto de Samira Al-Mansour.Surpresa.Talvez respeito.Talvez ódio, por ter sua humilhação nomeada por uma estranha.— A senhorita não precisa pedir desculpas por decisões que não tomou — disse a esposa.A frase tinha camadas demais.Layla ouviu todas.

O aluguel atrasado havia sido pago, sim. Mas havia taxas antigas. Reparos. Reajustes. Uma cobrança que, segundo ela, estava pendente havia meses e precisava ser quitada em dez dias.Samira discutiu.Layla discutiu.A mulher apenas abriu a bolsa, tirou documentos e disse com falsa tristeza que adoraria ajudar, mas negócios eram negócios.Quando ela saiu, o estúdio pareceu menor.Mais frágil.Samira ficou sentada no chão, encostada no espelho, olhando para o teto.— Eu odeio ricos.Layla, do outro lado da sala, segurava a carta que havia recusado pela manhã. O mensageiro deixara uma cópia, caso ela reconsiderasse. O papel creme parecia zombar dela.— Nem todos — disse Layla.Samira virou o rosto devagar.— Você está defendendo ricos agora?— Estou tentando não quebrar nada.— Quebre. Faz bem.Layla olhou para o valor oferecido pela apresentação.Era alto demais.Desconfortavelmente alto.Suficiente para quitar a cobrança, comprar remédios para a mãe e manter o estúdio respirando por mai

Então a música mudou.Os músicos, talvez por improviso, talvez por maldade divina, passaram para um ritmo mais íntimo, mais antigo, daqueles que pareciam nascer de noites quentes, janelas abertas e promessas feitas em voz baixa. Layla adaptou o corpo automaticamente. O movimento de seu tronco tornou-se mais fluido, a ondulação mais profunda, os giros mais próximos do chão.Quando ergueu o olhar, encontrou Zayn.Dessa vez, não conseguiu desviar.Ele a observava com uma intensidade que quase a fez errar a batida. Não havia vulgaridade. Não havia sorriso. Havia algo pior: reverência contida e fome controlada.Como se ela fosse arte.Como se fosse ameaça.Como se fosse a única coisa viva naquele jardim.Layla sentiu o calor subir pela pele.A dança respondeu.Mais forte.Mais precisa.Mais perigosa.Ela se odiou por isso e, ao mesmo tempo, entregou-se ao movimento. Porque dançar era dizer a verdade com o corpo, e naquela noite a verdade era que Zayn a afetava. Não a possuía. Não a vencia.

Layla sentia o perfume de jasmim preso aos cabelos.E odiou perceber que, entre a humilhação de Farida, o olhar das esposas e o perigo evidente, a lembrança mais forte ainda era Zayn dizendo:Por favor.No jardim, Farida permaneceu imóvel enquanto Layla se afastava.Zayn conhecia aquela expressão.Sua mãe não estava surpresa.Estava calculando.— Não — disse ele antes que ela falasse.Farida virou-se lentamente.— Não o quê?— Não a ameace.— Eu ainda não disse nada.— Não precisa.Farida olhou para a direção por onde Layla saíra.— Ela é insolente.— Ela é honesta.— Essas duas coisas costumam dividir a mesma cama antes de causarem desastres.Zayn não respondeu.Samira, sua primeira esposa, aproximou-se com passos medidos. Nadine vinha alguns metros atrás. Aisha observava de longe. Mariam continuava ausente.A família inteira parecia atraída pelo mesmo incêndio.Samira parou ao lado de Farida.— A senhorita Haddad não tem medo.— Deveria ter — disse Farida.Zayn encarou a mãe.— Cuid

— Bom dia — disse ele.— Não finja normalidade comigo.Ele se recostou.— Então vá direto ao ponto.Farida aproximou-se da mesa.— Samira não dormiu.Zayn ficou quieto.— Você percebeu o que fez com ela?— Sim.— Percebeu tarde.— Sim.A honestidade pareceu irritar Farida mais do que uma defesa.— Não basta admitir.— O que quer que eu faça?— O que deveria ter feito desde o início: cortar esse assunto pela raiz.— Layla não é assunto.— Para você, talvez seja tentação. Para mim, é assunto. Para suas esposas, é humilhação. Para seus inimigos, é oportunidade. Para ela mesma, será tragédia se você continuar.Zayn olhou para a mãe.— Você fala como se ela fosse objeto em uma prateleira prestes a cair.— Estou dizendo que mulheres sem proteção quebram primeiro.A frase era cruel.E verdadeira.Zayn se levantou.— Não vou machucá-la.Farida riu baixo.— Homens raramente começam querendo machucar.— Não sou meu pai.— Está se repetindo muito. Talvez para tentar acreditar.O golpe foi precis