Não havia cartão visível.Samira, a amiga, já estava pronta para explodir.— Eu vou atrás dele com esse papelão.Layla abriu com cautela.Dentro havia véus.Muitos.Véus de dança em tecidos leves, coloridos, mas não caros de forma absurda. Havia também pequenos lenços, cintos simples de moedas para iniciantes e sapatilhas de ensaio. Material de aula. Coisas que o estúdio precisava.Em cima, um envelope.Layla abriu.A letra não era de Zayn.Era de Rania, da Fundação Al-Mansour.“Senhorita Haddad, como parte do programa de apoio a espaços culturais femininos independentes, gostaríamos de doar materiais para seu estúdio. A fundação está criando uma lista de centros comunitários para futuras oficinas remuneradas. Caso aceite participar, trataremos exclusivamente por contrato formal. Sem intermediários pessoais.”Layla leu duas vezes.Samira arrancou o papel.— Isso é dele?Layla olhou para os véus.Não havia como saber.Ou talvez houvesse.“Sem intermediários pessoais.”A frase parecia t

O uso do primeiro nome a atingiu.As duas perceberam.Samira continuou, mais baixa:— Não confio em você. Você não confia em mim. Isso é saudável. Mas, neste momento, talvez nossos interesses se encontrem.Layla observou a mulher diante dela.A esposa.A rival.A vítima.A possível aliada.— Quais interesses?— Impedir que Nadine, Rashid ou qualquer outro transforme sua vida em moeda.— E Zayn?O silêncio veio.Samira desviou os olhos primeiro.— Zayn é o motivo pelo qual estamos nesta sala.Layla absorveu a frase.— Eu não vou vê-lo.— Acredita nisso?— Preciso acreditar.A primeira esposa a estudou.— Ele ofereceu algo a você?Layla hesitou.Samira percebeu.— O quê?— Um apartamento. Médicos para minha mãe. O estúdio quitado.A dor e a raiva passaram pelo rosto de Samira.— Uma gaiola.— Foi o que eu disse.— Você recusou?— Sim.Samira soltou o ar.— Claro que recusou.— Isso a irrita?— Me irrita respeitar você.Layla quase sorriu.— O sentimento é mútuo.Por um segundo, algo qua

— Isso é pouco.— Para um homem como ele, é começo.Layla não gostou de sentir alívio.Pegou a caneta.Parou.— Preciso perguntar uma coisa.— Pergunte.— Se eu assinar, estarei entrando em dívida com ele?Rania ficou séria.— Estará entrando em contrato com a fundação. Isso não impede que ele sinta coisas sobre isso. Mas legalmente, profissionalmente e publicamente, não será dívida pessoal.— E moralmente?Rania respirou fundo.— Moralmente, senhorita Haddad, tudo que envolve os Al-Mansour cobra algum tipo de preço. Minha função é garantir que esse preço não esteja escondido nas letras pequenas.A sinceridade era desconfortável.Layla assentiu.— Obrigada.Assinou.Samira, a amiga, soltou um suspiro dramático.— Que Deus proteja os impulsivos.Rania guardou a cópia dela.— A primeira oficina será daqui a duas semanas, se estiver de acordo. Podemos enviar divulgação.— Envie para aprovação antes.— Claro.Rania fechou a pasta, mas não se levantou imediatamente.— Há outra coisa.Layla

Contra as famílias que haviam colocado esposas em sua vida como cláusulas de contratos.Contra si mesmo por ter aceitado.Contra Layla por fazê-lo enxergar.Essa última raiva era injusta.Ele sabia.Isso não a tornava menos real.O telefone tocou.Youssef.Zayn atendeu.— Sim.— O senhor a viu.Não era pergunta.Zayn olhou pela janela.— Sim.Youssef suspirou.— Eu deveria me surpreender?— Não.— A conversa piorou algo?Zayn fechou os olhos.— Ela disse não.— Isso não é piora.— Para quem?— Para todos, talvez seja melhora.Zayn quase riu.— Sua compaixão me emociona.— Minha preocupação me ocupa. Rashid está quieto demais. Nadine enviou flores ao estúdio.Zayn ficou rígido.— O quê?— Ainda não chegaram, ao que parece. Interceptamos a ordem pela floricultura. Sem assinatura.— Cancele.— Já fiz.Zayn respirou fundo.— E a fotografia?— Samira está investigando por canais próprios. Não quis compartilhar todos.— Claro que não.— Ela e a senhorita Haddad parecem ter estabelecido algu

A primeira esposa o encarou como se aquela frase, vinda dele, fosse mais chocante do que qualquer confissão amorosa.— Então, por uma vez, não faça nada até saber.Ela saiu.Zayn ficou com o cartão vazio sobre a mesa.Nada escrito.Ainda assim, cheio de ameaça.Cheio de jasmim.Cheio de Layla.Naquela noite, Zayn não procurou Layla.Não mandou mensagem.Não enviou presentes.Não apareceu do outro lado da rua.Layla tentou não perceber.Percebeu.O silêncio dele deveria ser vitória. E era. Uma vitória desconfortável, mas vitória. Ela conseguiu dar as aulas, jantar com a mãe, conversar com Samira, revisar o contrato da fundação. Conseguiu até rir quando uma aluna confundiu o passo e quase derrubou um ventilador.Mas, quando ficou sozinha, o silêncio se tornou presença.Era ridículo.Zayn invadia quando aparecia.Invadia quando sumia.Layla sentou-se no chão do quarto e abriu o caderno.Olhou para a frase escrita na noite anterior.Não é ausência de amor-próprio. É a prova dele.Pegou a