A cena é surreal, e minha mente tenta desesperadamente encontrar uma explicação lógica, mas não encontra. A imagem de Daniel, tão à vontade em seu terno, dominando um dos homens mais poderosos do país, contradiz tudo o que eu pensava saber sobre ele.Daniel se vira e volta para mim antes que qualquer fotógrafo consiga registrar os dois no mesmo enquadramento. Ele é rápido, eficiente, como se tivesse ensaiado aquele movimento mil vezes. Ele se aproxima, e a máscara de frieza começa a se desfazer, substituída por um sorriso forçado, um brilho nos olhos que tenta me tranquilizar, mas que não me engana. Sinto o cheiro do perfume de Bernardo em sua roupa, um lembrete sutil da interação que acabei de testemunhar. O ar ao redor dele ainda parece carregado de uma energia elétrica, uma tensão que ele tenta desesperadamente esconder.— O que aconteceu, Daniel? Você conhece o dono da Atlas Tech? — pergunto quando ele volta, a voz um pouco mais alta do que eu pretendia, mas a curiosidade é mais f

DanielEntro no elevador e aperto o botão da cobertura.O espelho diante de mim revela um homem que eu não via há três anos.O Atlas do passado.Não é o corte impecável do terno que me incomoda. Nem a precisão quase cirúrgica do nó da gravata.É o que ele representa.O reflexo grita pertencimento a um mundo que eu tentei enterrar com as próprias mãos.Um mundo que eu tentei matar.E, ainda assim, ele continua olhando para mim do outro lado do espelho.Quando as portas se abrem, caminho pelo corredor silencioso e acarpetado da cobertura. O silêncio aqui é diferente — pesado, caro, quase ofensivo.Paro diante da porta 1202.Não bato.Apenas espero.Alguns segundos depois, a porta se abre.Meu pai está parado ali.Bernardo Atlas.Sem o paletó, a camisa branca de mil dólares aberta no pescoço, um copo de uísque na mão. Os olhos dele me analisam com a calma fria de um predador que acabou de encontrar algo que não esperava caçar.— Você demorou.A arrogância na voz dele continua intacta. O

IsadoraNão sei exatamente em que momento paramos de caminhar. Só sei que, quando percebo, já estamos no jardim lateral do hotel.O som da festa fica distante atrás das paredes de vidro. Aqui fora há apenas o murmúrio suave da água da fonte, o perfume doce das flores noturnas e o vento leve brincando com a barra do meu vestido.Daniel ainda segura minha mão.Os dedos dele entrelaçados nos meus com uma naturalidade que faz meu coração bater mais rápido.Ele para.Vira-se para mim.Por um segundo, ficamos apenas nos olhando.E tudo volta.A curiosidade.As perguntas.Bernardo Atlas.O olhar estranho de Daniel quando o nome foi mencionado.Eu abro a boca.— Daniel, eu ainda....Mas não termino a frase.Porque ele se aproxima.A mão dele sobe lentamente até o meu rosto, os dedos quentes deslizando pela minha bochecha, parando na curva do meu queixo.Os olhos dele percorrem meu rosto como se estivessem memorizando cada detalhe.— Você pensa demais — ele murmura.— E você responde de menos.

É a imagem perfeita do que nós somos.Dois universos completamente diferentes tentando existir no mesmo lugar. ☕🚗Voltamos para o carro sem dizer muita coisa.Jogo o copo vazio no lixo ao lado da bomba e abro a porta do Mercedes. O interior ainda guarda o cheiro leve do couro misturado com o perfume discreto de Isadora. Dou a volta pelo capô e me sento ao volante.Ela entra logo depois.Por alguns segundos, nenhum de nós fala. O motor liga com aquele ronco grave que eu conheço tão bem, e voltamos para a estrada.A viagem até do Rio até São Paulo parece mais curta dessa vez.O trânsito começa a engrossar, os morros surgem no horizonte, e logo estamos atravessando o túnel que marca a entrada definitiva na cidade. A luz artificial engole o carro por alguns instantes e, quando saímos do outro lado, Sampa está ali — barulhenta, viva, implacável.A realidade.Dirijo até meu bairro quase no automático. Ruas mais estreitas, prédios antigos, padarias abrindo as portas, gente começando a segun

Terça-feira, IsadoraO café da manhã na mansão Villela nunca é apenas uma refeição; é uma conferência de cúpula disfarçada de ambiente familiar. É um campo minado de etiquetas e silêncios calculados. O som da prataria batendo na porcelana de Limoges parece mais alto do que o normal, e o cheiro de café fresco e croissants não consegue disfarçar a tensão que paira sobre a mesa de carvalho, saturada pela autoridade do meu pai.Otávio Villela está na cabeceira, os olhos fixos em um tablet. Minha mãe comenta algo sobre o arranjo de flores do casamento de Letícia, tentando preencher o vazio com futilidades. Eu mantenho minha postura impecável, a "Rainha do Gelo" de volta ao seu trono de cristal, embora meu corpo ainda vibre com a lembrança das mãos de Daniel.De repente, meu irmão mais novo, Theo, solta uma risada baixa, os olhos grudados no celular. Com dezesseis anos e uma arrogância que só o dinheiro ilimitado proporciona, ele é o único que ousa quebrar o protocolo.— Cara, a internet é