IsadoraApós o jantar, nos retiramos para a sala de estar principal para o café e os licores. A iluminação foi suavizada, criando um ambiente mais íntimo, quase acolhedor demais depois da grandiosidade da mesa. Um piano ao fundo toca jazz baixo, discreto, como se respeitasse o momento.As famílias se espalham entre sofás e poltronas, e há no ar aquela satisfação tranquila que só encontros bem-sucedidos deixam — não apenas educados, mas verdadeiros.Eu me acomodo em uma poltrona lateral, observando.Minha mãe e Dona Regina riem de algo que claramente não precisa de explicação. Meu pai e Bernardo estão na varanda, dividindo charutos e uma conversa que já não parece negócio há algum tempo. Meus avós… estão leves. Radiantes.E Daniel.Ele está de pé perto da lareira, uma taça de conhaque na mão, mas não bebe. Os olhos estão fixos nas chamas, como se estivesse organizando algo ali dentro, silenciosamente.Então ele se move.A taça é deixada sobre a mesa de centro com cuidado, e ele caminha

E eu… eu sinto cada fibra do meu ser vibrar. Meu vestido é uma obra-prima. Um tomara que caia em seda pura, cor de pérola, que se molda ao meu corpo como uma segunda pele até a cintura, onde se abre em uma cascata de organza e tule, criando uma saia volumosa que flutua a cada passo. O corpete é bordado à mão com minúsculas pérolas e cristais que capturam a luz do sol, criando um brilho sutil, quase etéreo. A cauda, longa e majestosa, arrasta-se suavemente pelo caminho de pétalas, deixando um rastro de sonho. Meus cabelos loiros, antes presos em coques formais, agora caem em ondas soltas e naturais, adornados por uma tiara delicada de diamantes que reflete a luz solar em faíscas coloridas. A maquiagem é leve, realçando meus olhos verdes, que agora transbordam de emoção. Eu não sou mais a princesa dos superesportivos, a herdeira da Villela Motors. Eu sou Isadora, a mulher que escolheu o seu lobo, e que está prestes a se unir a ele.Quando chego até ele, os olhos cinzentos me encontram c

IsadoraAcordo com o som suave das ondas batendo no cais da ilha, mas não é isso que me desperta de verdade. É o som da movimentação lá fora. Ouço o tilintar de pratos, o arrastar discreto de móveis e o murmúrio baixo dos funcionários organizando a mansão para o dia que começa. A luz do sol de Angra atravessa as frestas da cortina, desenhando linhas douradas sobre o lençol de linho que nos cobre.Viro-me devagar e encontro os olhos cinzentos de Daniel já fixos em mim. Ele está acordado há algum tempo, com o braço servindo de travesseiro para a cabeça, observando-me com aquela intensidade que ainda faz meu coração errar a batida.— Bom dia, princesa — ele sussurra, a voz rouca de sono, mas carregada de uma paz que eu nunca vi nele nos tempos da oficina.— Bom dia — respondo, aproximando-me e sentindo o calor da sua pele contra a minha. — Eles estão animados lá fora.—Eles estão desfazendo toda a decoração do casamento. Pedi para deixar um buquê bem bonito no centro da nossa mesa com al

IsadoraA picanha desaparece em minutos. Não é o tipo de desaparecimento elegante de uma mesa bem posta, onde os pratos circulam com calculada moderação. É o tipo de voracidade que acontece quando homens com fome real encontram carne de primeira: pratos sendo repassados, garfos disputando os últimos pedaços e a linguiça sendo arrancada do espeto ainda crepitando. Daniel ri de algo que o Caíque disse, virando mais um espeto com a naturalidade de quem fez isso centenas de vezes — provavelmente na oficina, em domingos de futebol que eu nunca vivi, mas que agora consigo imaginar com uma clareza que me pega de surpresa.Fico olhando para ele por um segundo a mais do que pretendo. Não é o Daniel que eu aprendi a desmontar nos últimos meses — aquele que media as palavras e calibrava cada passo. Este aqui parece mais largo nos ombros, mais confortável dentro da própria pele. O avental ridículo com a frase dourada “churrasco” ajuda a quebrar a imponência, mas é mais do que isso: com eles, ele

IsadoraO silêncio que fica depois que o helicóptero some é de um tipo que eu não conhecia. Não é o silêncio do apartamento vazio às seis da manhã, quando a cidade ainda não acordou, mas já respira. Não é o silêncio dos corredores da Villela depois de uma reunião que correu mal, quando todo mundo sai com as palavras não ditas pesando mais do que as ditas. É outro. É o silêncio que existe quando um dia muito cheio termina e as pessoas que o preencheram foram embora e sobrou o essencial — o vento, o mar, e a pessoa com quem eu escolhi ficar.Daniel ainda está de pé no heliponto por alguns segundos depois que o ponto escuro no horizonte desaparece de vez. Depois ele se vira para mim com aquela expressão que eu levei tempo para aprender a ler — não é fechamento, é a cara dele quando está sentindo alguma coisa fundo e não vê necessidade de traduzir em frase.— Fome? — ele pergunta.— Ainda não, depois desse churrasco — eu digo.Ele assente, como se fosse exatamente o que esperava ouvir.—