Isadora

Eu só entendo a dimensão real do que está acontecendo quando o primeiro helicóptero sobrevoa a propriedade. O som corta o céu ainda claro da manhã, firme, constante — e não é o único. Há uma coreografia silenciosa acontecendo acima de nós. Chegadas cronometradas, rotas coordenadas, tudo funcionando com uma precisão quase militar. Convidados que não chegam… pousam. E não são poucos.

Estamos na Ilha Atlas, um santuário de rocha e vidro que emerge do Atlântico como uma joia bruta lapidada