POV Nikolai VolkovO relógio de parede da cozinha, um Patek Philippe de platina, movia-se em um silêncio absoluto. O ponteiro dos segundos não emitia um ruído sequer, mas eu sentia a passagem do tempo como o gotejar de ácido sobre mármore. Eu estava parado diante da bancada de granito negro, observando a chaleira de cobre atingir o ponto exato onde as bolhas começavam a dançar no fundo da água. O vapor subia, embaçando as lentes da minha visão periférica, mas eu não me movia.Meus dedos, calejados pelo atrito do aço e marcados por cicatrizes que contavam a história de cada traição que eu já havia silenciado em Moscou, pegaram a caixa de chá de camomila. Era uma marca russa, colhida em solo gelado, o tipo de coisa que a Baronesa bebia quando éramos apenas ela e eu contra o resto da escória.Pinguei três gotas exatas de mel. Nem uma a menos para não ser insosso, nem uma a mais para não disparar a náusea dela. Eu conhecia a fisiologia de Katerina Sokolo

POV Katerina SokolovO silêncio do septuagésimo andar era uma redoma de vidro blindado, isolando a cobertura de Nikolai do caos chuvoso que engolia as ruas de Manhattan lá embaixo. O único som constante era o bater das gotas pesadas contra as vidraças que iam do chão ao teto, e o tique-taque metódico de um relógio caríssimo que repousava sobre a lareira de mármore negro. Eu estava deitada na chaise longue, envolta em seda cinza, com os olhos semicerrados. O enjoo havia me dado uma breve trégua, permitindo que a minha mente vagasse pelos detalhes do plano de aniquilação que executaríamos em breve.Nikolai estava encostado na ilha da cozinha, a uma distância segura, girando um copo de cristal com vodca pura entre os dedos calejados. Victor estava do outro lado da sala, caminhando de um lado para o outro como um tigre enjaulado, os sapatos italianos produzindo um som abafado contra o tapete persa.A tensão no ar era espessa. Grudenta. Podia ser cortada

POV Katerina Sokolov O ar da cobertura ainda vibrava com a eletricidade estática da quase carnificina. A minha ordem havia cortado o fio da navalha, mas a testosterona, a fúria e o ciúme letal que inundavam a sala não iriam simplesmente evaporar. Nikolai soltou o ar pelos dentes, um som sibilante que carregava toda a frustração de um predador impedido de abater a sua presa. O maxilar do russo estava tão tenso que eu temia que os ossos estalassem. Ele olhou para mim, a devoção nos olhos azuis lutando contra o instinto homicida, e depois lançou um último olhar enojado para Victor. — Eu preciso de ar. Antes que eu desobedeça à minha Tsarina e suje este chão com sangue italiano — Nikolai rosnou. Ele não esperou resposta. Virou as costas, pegou um sobretudo escuro que estava jogado sobre uma poltrona e caminhou em passos duros até o elevador privativo. A porta de metal se abriu e engoliu o russo. O bipe soou,

POV Victor Vance A luz leitosa da manhã de Nova Jersey começou a se infiltrar pelas frestas das pesadas cortinas de veludo do berçário. Eu ainda estava na mesma poltrona de amamentação, com o paletó descartado no chão e as mangas da camisa arregaçadas. O bebê dormia contra o meu peito, um peso quente e minúsculo que ancorava a minha mente exausta. A luz pálida revelou o que a penumbra da madrugada havia escondido. Inclinei a cabeça, analisando os poucos fios de cabelo que cobriam o topo do crânio frágil. Não eram escuros como a noite, a marca inconfundível da linhagem Vance. Não eram loiros e ralos como os de Alice. Sob a claridade da manhã, os fios brilhavam em um tom inegável de cobre enferrujado. Ruivo. A assinatura genética do rato de armazém do Brooklyn de quem nós haviamos recolhido material genetico. A prova viva e colorida da “traição” dela respirava bem ali, nos meus braços. O rádio da babá elet

POV Alice Hastings O meu corpo era uma máquina em curto-circuito, gritando por um alívio que me era negado. Eu estava recostada nos imensos travesseiros de pluma da minha cama na ala leste, o roupão de seda aberto sobre o meu peito. Os meus seios estavam duros como pedras de mármore, intumescidos, quentes e pesados de uma forma que me fazia arfar de dor a cada movimento. A natureza estava fazendo o seu trabalho, enchendo os meus ductos com o alimento destinado ao rei que eu acabara de colocar no mundo. O instinto materno formigava na minha pele, uma necessidade biológica, visceral e primitiva de sentir a boca do meu filho puxando a vida de dentro de mim. A porta do quarto se abriu. A enfermeira entrou, empurrando o carrinho de acrílico transparente onde o meu menino repousava. O choro dele era fininho, estridente, o som clássico da fome. Ajeitei-me na cama, ignorando a dor nos pontos