POV Victor Vance A escuridão do quarto de hóspedes na ala oeste já não era total. Uma fresta estreita e pálida de luz cinzenta conseguia penetrar pela junção das cortinas blecaute, cortando a penumbra como a lâmina de uma faca. O relógio digital sobre a escrivaninha arruinada marcava seis e quatorze da manhã. As nossas setenta e duas horas haviam acabado. O mundo real, com a sua política asquerosa, as suas alianças frágeis e a mentira que crescia no andar de baixo, estava prestes a bater à porta. Eu estava deitado de costas, acordado há horas, com o braço esquerdo servindo de travesseiro para Katerina. Ela dormia profundamente, o rosto pálido e sereno descansando contra o meu peito nu, a respiração quente e rítmica batendo sobre o meu coração. O lençol escuro cobria apenas a metade dos nossos corpos emaranhados. O quarto ao nosso redor parecia a zona de impacto de uma explosão nuclear. Móveis fora do lugar, tecidos rasgados, vidros quebrados.

POV Katerina Sokolov O som rítmico e acelerado que ecoava pelos alto-falantes do monitor de ultrassom não era apenas um ruído clínico. Era o som do universo se reconfigurando ao meu redor. Tum-tum-tum-tum. Cada batida era um martelo quebrando a camada de gelo espesso que revestiu o meu coração durante os últimos meses. Eu estava grávida. Havia uma vida, forte e teimosa, crescendo nas profundezas do meu ventre. A semente da verdadeira realeza de Nova Jersey não apenas havia vingado, como estava pulsando com a vitalidade de um predador sobrevivente. Mas a euforia durou exatamente três segundos. No quarto segundo, o fantasma do Palácio de Mármore invadiu a sala médica com a força de um furacão sombrio. A lembrança do sangue quente escorrendo pelas minhas pernas, a dor dilacerante, o desespero de gritar por um socorro que chegou tarde demais. O meu útero se contraiu, não por um problema físico, mas pelo terror psicológico esmag

POV Victor Vance O clique suave da fechadura da porta de Alice se trancando atrás de mim soou como o martelar do último prego em um caixão. Permiti-me ficar parado no corredor por exatos três segundos. Apenas três segundos para deixar que a máscara do noivo torturado, do herói incompreendido, derretesse do meu rosto como cera barata exposta ao fogo. Soltei a respiração que eu nem percebi que estava segurando. O cheiro do quarto dela — aquela mistura enjoativa de perfume floral, loção de bebê e lágrimas fúteis — ainda estava impregnado nas fibras do meu paletó. Senti o meu estômago revirar em um espasmo violento de pura repulsa. A burrice humana é, sem sombra de dúvida, o analgésico dos condenados. Caminhei pelo corredor em passos largos e silenciosos, afastando-me da ala leste como quem foge de uma zona de quarentena. A facilidade com que Alice Hastings engoliu a minha mentira era um testamento da sua va

POV Nikolai Volkov O frio da Rússia não é apenas uma temperatura; é uma entidade viva, afiada como uma lâmina, que corta a carne e congela os ossos. Mas naquela noite, nos arredores nevados de São Petersburgo, o gelo estava derretendo sob o calor do sangue e da pólvora. A nevasca açoitava as ruínas de uma antiga fábrica soviética com uma fúria bíblica, mas o som da tempestade era abafado pelo rugido ensurdecedor dos fuzis de assalto e pelo estilhaçar de concreto e vidro. Estávamos no meio de uma carnificina. Um sindicato rival, financiado por traidores da velha guarda, havia decidido desafiar o domínio da Bratva e tentar uma emboscada no meu próprio território. Eles foram estúpidos. E a estupidez, no meu mundo, é punida com a morte. Eu estava agachado atrás de um pilar de concreto destruído, o meu sobretudo preto de lã italiana já salpicado pelo sangue de um inimigo que eu havia abatido a poucos metros dali. O sangue ainda

POV Alice Hastings O silêncio do meu quarto na ala leste não era mais opressor; ele era sagrado. Eu estava sentada diante da penteadeira de marfim, observando o meu reflexo enquanto passava uma escova de cerdas macias pelos meus cabelos loiros. O meu rosto, antes marcado pela violência daquela russa louca, agora estava quase completamente recuperado. O Dr. Moretti tinha feito um trabalho milagroso com as pomadas e os tratamentos a laser. Eu parecia uma pintura. Uma madona renascentista carregando o salvador de Nova Jersey. Acariciei a minha barriga, que agora parecia uma esfera perfeita de poder sob o roupão de seda azul-bebê. Eu venci. Faz três dias que a mansão Vance se tornou silenciosa de uma forma deliciosa. Três dias desde que Victor entrou no meu quarto com os olhos carregados de uma dor que ele tentou esconder, mas que eu, como sua futura esposa, soube ler perfeitamente. Ele me contou a notícia q