«Llevo queriéndolo más tiempo del que jamás debería admitir.Se llama Marcus —el tío Marcus para mí, técnicamente, aunque no es de sangre. Es el mejor amigo de mi papá desde antes de que yo naciera. Ahora tiene cuarenta y dos años, hombros anchos, brazos tatuados que se flexionan cada vez que levanta algo más pesado que una cerveza, pelo oscuro que empieza a platearse en las sienes y esos ojos verdes que siempre parecen ver a través de cualquier mentira que intente contar. Es el tipo de hombre que llena una habitación sin esforzarse. Voz grave, risa fácil, pero siempre hay algo más oscuro debajo cuando me mira. Algo que me hacía revolotear el estómago incluso cuando era demasiado joven para entender por qué.Cumplí dieciocho hace tres meses. Legal. Adulta. Y desde aquella cena de cumpleaños —cuando me abrazó un poco demasiado tiempo, con la mano baja en mi espalda y la boca rozándome la oreja mientras susurraba “feliz cumpleaños, princesa”—, no he podido pensar en otra cosa.Así que c

«Mark estaba muerto para el mundo en el sofá, roncando en medio de un coma etílico.Las 11:52 p.m. La puerta del dormitorio de Sam se entreabrió. Ella estaba allí solo con una vieja camiseta blanca de tirantes, ya empapada con sus propios jugos, los pezones duros como balas, sin bragas, los muslos brillantes. No habló, solo se lamió los labios e hizo un gesto con dos dedos.Estuve dentro antes de que la puerta se cerrara.Ella me atacó. Uñas arañándome el pecho, boca chocando contra la mía, lengua metiéndose en mi garganta como si le perteneciera. Su mano se metió directamente en mis pantalones de chándal, envolvió mi polla palpitante y apretó lo suficiente para hacerme sisear.«Joder, Ethan, ya estás goteando para mí».Agarré un puñado de su pelo, tiré de su cabeza hacia atrás y escupí en su boca abierta. Ella se lo tragó con un gemido, los ojos en blanco. Luego se dejó caer: me bajó los pantalones de un tirón y se tragó mi polla de un solo golpe sucio, la garganta abriéndose como un

El día en que nuestros padres se fueron de crucero, el aire mismo pareció cambiar.Mamá me abrazó una última vez en la puerta principal, con los ojos llenos de lágrimas y emocionada por Italia. Su nuevo marido —mi padrastro— dio una palmada en los hombros de sus hijos gemelos y les dijo:«Cuidad de la casa y vigilad a vuestra nueva hermana».Caleb y Connor solo sonrieron con esa sonrisa idéntica, con hoyuelos marcándose, y respondieron:«No te preocupes, papá. La tenemos controlada».Puse los ojos en blanco como si estuviera molesta. Por dentro, mi estómago dio un vuelco.Es imposible distinguirlos a primera vista: el mismo pelo oscuro cortado a los lados, los mismos ojos verdes penetrantes, los mismos hombros anchos y antebrazos venosos cubiertos de tatuajes negros a juego. La única forma en que he aprendido a diferenciarlos son pequeños detalles: Caleb tiene una fina cicatriz en la ceja izquierda por un accidente de remo, Connor tiene una pequeña cruz tatuada detrás de la oreja dere

Siempre he sido la chica buena. La que se sienta en la primera fila, con el cuaderno abierto antes de que el profesor entre, levantando la mano con la respuesta correcta cada vez. Mis padres me lo inculcaron desde joven: las chicas buenas estudian duro, se visten con modestia y nunca, jamás, dejan que un hombre vea lo que hay bajo su falda a menos que haya un anillo y un voto de por medio. El sexo era un pecado susurrado, algo sucio que les pasaba a las malas personas.Pero, Dios, estoy cansada de ser buena.Empezó el primer día del Seminario de Literatura Contemporánea para Seniors. El profesor Harlan Reed entró tarde, con las mangas remangadas, tatuajes enroscándose alrededor de sus gruesos antebrazos, el pelo oscuro lo suficientemente despeinado como para hacerme preguntarme cómo se sentiría agarrado en mi puño. No sonrió a la clase. Solo se apoyó contra el escritorio, recorrió la sala con esos ojos grises tormentosos y empezó a hablar sobre el deseo como destrucción en las novelas

No he dormido bien en una semana.Cada noche me acuesto en mi estrecha cama del dormitorio con los muslos apretados, repitiendo en mi cabeza lo que pasó en la oficina del profesor Reed. El estiramiento de él dentro de mí. El golpe húmedo de sus caderas contra mi culo. La forma en que me inundó tan profundo que lo sentí durante horas después. Me toco hasta quedarme en carne viva, corriéndome con su nombre en los labios, y luego lloro porque estoy aterrorizada de que alguien descubra en qué me he convertido.Su zorra. Su sucio secretito.Debería abandonar la clase. Cambiar de sección. Fingir que nunca pasó.En cambio, estoy sentada otra vez en la primera fila, exactamente donde me dijo en el mensaje que hizo palpitar mi coño en cuanto llegó:Jueves. Primera fila. Sin bragas. Ponte la falda corta de cuadros.Obedecí. Claro que sí. La falda apenas me cubre el culo cuando me siento, y cada roce de la tela me recuerda que estoy desnuda debajo. El aire fresco besa mis pliegues mojados. Ya es