Arthur Strauss O motor do meu esportivo rugia contra o asfalto úmido da marginal, uma melodia metálica que deveria ter sido o som da minha libertação, mas que, na verdade, soava como um réquiem. Meus dedos apertavam o volante com tanta força que os nós dos meus dedos deviam estar brancos, quase saltando através da pele esticada. O ódio não era um sentimento passageiro; era uma substância espessa, um combustível tóxico que corria pelas minhas veias, substituindo o sangue, a razão, a própria humanidade.Silas. Cada batida do meu coração parecia carregar o nome dele. A visão daquele velho arrogante, impotente no palco, com a máscara de titânio derretendo sob o escrutínio de centenas de olhares, era o único prazer que eu conhecia naquele instante. Eu o tinha humilhado. Tinha feito com que cada convidado, cada investidor, cada lacraio da elite paulistana visse a podridão que ele guardava no armário. Mas a vitória tinha um gosto metálico de fel. Eu tinha destruído tudo — o hospital, a repu

Maya Nogueira Já tinha se passado horas desde que Arthur entrou em cirurgia. — Ele precisa de uma equipe de neurocirurgia de elite, Maya — a voz de alguém veio de longe. — O acidente foi grave. Eu não respondi. Eu não conseguia. Foi então que eu parei para ver melhor Isabella Marcel. Ela estava sentada na sala de espera, o vestido de gala da noite anterior ainda amassado, os cabelos desalinhados. Ela não parecia uma noiva. Ela parecia uma sombra. Ela se levantou ao me ver observando, e seus olhos, que sempre foram tão altivos, estavam inchados. — Você veio por ele, mesmo depois de tudo. — ela disse, sem qualquer traço de rivalidade. — O que aconteceu? — eu perguntei, a voz saindo como um fio cortante. — O que aconteceu para ele ter saído da festa, e ter se acidentado. Onde está o Silas? Isabella deu um sorriso amargo, um movimento que parecia doer. — Silas? Silas está ocupado demais tentando salvar o próprio pescoço. Você não viu as notícias? O evento foi um desastre. O Arthu

Maya Nogueira O fim da tarde trouxe um crepúsculo alaranjado e doentio para dentro daquela ala do hospital. O silêncio, que antes era uma presença pesada, agora parecia eletrizado, carregado por uma tensão que mal podia ser contida. Eu estava sentada na recepção do CTI, observando os monitores pelas frestas da porta, quando o som de passos firmes, porém descompassados, ecoou pelo corredor.Eu o reconheceria em qualquer lugar. Silas Strauss.Mas não era o homem que eu vira nas manchetes sobre a noite de gala — aquele titã de mármore, impecável, com o sorriso de quem detinha o monopólio da própria vida. Aquele Silas que entrou na recepção estava abatido. Seus ombros, antes erguidos por uma arrogância inata, pareciam ter cedido sob o peso de um céu que ele mesmo tinha derrubado. Ele não trazia consigo a aura de onipotência; ele trazia o cheiro de um império em combustão.Quando ele me viu, seus olhos — frios, sempre calculistas — buscaram por qualquer sinal de fraqueza. Ele olhou para o

Maya Nogueira O hospital era uma colmeia. Por anos, Arthur Strauss tinha sido o sol em torno do qual aquela instituição orbitava, não apenas pelo nome de seu pai, mas pela ética absoluta que ele mantinha dentro do centro cirúrgico. Ele era, talvez, o único homem naquele império que nunca se deixou seduzir pela arrogância da linhagem. Entre os enfermeiros da emergência, os técnicos de radiologia e o pessoal da limpeza, havia um respeito silencioso, quase sagrado, por ele. Nos últimos dois dias, esse respeito se transformou em uma rede de proteção invisível. Sempre que um estranho ou alguém sem autorização tentava se aproximar da ala do CTI, uma enfermeira "esquecia" de liberar o acesso, ou um faxineiro bloqueava o corredor com um carrinho de equipamentos, criando um labirinto impossível para quem não deveria estar ali. Eu não precisei implorar por ajuda. Ela veio de forma orgânica. Uma enfermeira, Dona Clotilde, que trabalhava ali há vinte anos, trazia-me café quente e sanduíches,

Arthur Strauss A escuridão não era um vazio; era uma substância pesada, um pântano onde eu tentava mover meus membros sem sucesso. Por dias — ou seriam décadas? — a minha consciência tinha sido apenas um fragmento flutuando na periferia de um pesadelo. O cheiro de álcool antisséptico, o ritmo monótono dos bips, a pressão do ar nos meus pulmões por meio de tubos... tudo isso era o cenário de uma autópsia viva. Eu estava morto? Se estivesse, o inferno tinha um gosto metálico muito específico e o som irritante de um monitor cardíaco que insistia em me lembrar que eu ainda pertencia ao mundo dos vivos. Nem quando não estou mais no mundo, os barulhos do hospital me deixam. Será minha chamado ou a minha maldição? Ficar no limbo dá nisso, eu tenho tempo para pensar sobre o que está acontecendo comigo, mesmo quando eu já tenha em mente que estou mal. Muito mal... E então, houve uma mudança. Não foi um barulho, mas uma presença. Um deslocamento no ar, uma fragrância suave que não per