​POV: VANESSA ​O som do motor do Mercedes de Gustavo morrendo ao longe foi como o estalo de um chicote. Fiquei parada no meio da sala, o celular ainda quente contra a palma da minha mão. Eu sentia uma vibração estranha no ar, uma estática que fazia os pelos do meu braço se arrepiarem. ​— Ele está nervoso — sussurrei para as paredes vazias. — É a pressão. Ele só precisa de tempo. ​Tentei me convencer, mas o meu estômago dava voltas. A forma como o Gustavo saiu, o modo como ele mal me tocou… havia algo errado. Ele parecia um homem cumprindo uma pena, não um amante preocupado. ​Caminhei até a janela e observei os jardins. A névoa de Sintra estava baixando, engolindo as árvores, escondendo os segredos da montanha. Peguei o celular novamente e disquei o número do Li Chen. Pela centésima vez. ​“O número para o qual ligou encontra-se desligado ou fora da área de cobertura.” ​— Merda! — joguei o aparelho sobre o sofá de veludo. ​Eu precisava falar com o Diego. Ele era o único que sabia

​POV: CAIO ​A porta do escritório de Gustavo fechou com um clique que pareceu o disparo de uma execução adiada. Eu estava sozinho no corredor, o suor frio ensopando a gola da minha camisa de marca. "Útil demais para ser preso, medíocre demais para ser livre." As palavras de Gustavo ecoavam na minha mente como um mantra de humilhação. ​Entrei na minha sala e a primeira coisa que meus olhos buscaram foi a gaveta de baixo. Ali, escondida atrás de pastas de balanços fraudulentos, estava a minha muleta: uma garrafa de Macallan 18 anos. Minha mão tremia tanto que precisei de ambas para tirá-la de lá. Eu precisava de um gole. Só um, para apagar a imagem da Helena me olhando como se eu fosse um inseto sob uma bota de grife. ​Sentei-me na poltrona, o cristal da garrafa gelado contra a minha palma. Eu ia beber até esquecer o meu próprio nome. Mas, no momento em que encostei o gargalo no copo, eu parei. Olhei para o meu reflexo distorcido no vidro da garrafa. Vi um homem de quarenta anos com

​POV: DIEGO ​O suor frio colava a camisa de seda italiana nas minhas costas enquanto eu pisava no acelerador do Porsche. Cada luz de freio à minha frente parecia o início de uma emboscada. Lisboa, a cidade que eu sentia estar na palma da minha mão, agora se fechava como uma armadilha de ferro. Eu não era mais o grande Diego, o arquiteto jurídico do império Lacerda. Eu era um fugitivo com as contas congeladas e um alvo invisível pintado na nuca. ​— Aquela vadia fria — rosnei, a voz saindo como um engasgo. ​Helena. Como eu pude ignorar o veneno que ela destilava em silêncio? Eu passei anos tratando-a como um móvel caro no apartamento do Chiado. Um troféu que o Gustavo exibia para parecer um homem de família enquanto eu limpava a sujeira das suas escapadas. Eu achei que a tinha sob controle porque ela nunca protestava. Mas o silêncio dela não era submissão; era vigilância. Ela não estava apenas observando o Gustavo me trair com a Vanessa; ela estava nos cronometrando. ​Olhei pelo ret

​POV: GUSTAVO ​A marca da Helena ainda estava em mim. Literalmente. O arranhão leve nas minhas costas, feito durante a nossa explosão sobre a mesa de carvalho da holding, ardia sob a camisa de algodão egípcio, e cada pontada era um lembrete de que o jogo tinha mudado. Eu não a "conquistei"; eu fui admitido no mundo dela. E o mundo da Helena era viciante. ​Passei o dia seguinte em uma espécie de transe funcional. Eu assinava documentos, despachava com o Caio — que agora operava com a precisão de um condenado tentando a comutação da pena — mas a minha mente estava no jantar de gala daquela noite. O evento servia para marcar a nova era da Lacerda & Associados, mas para mim, era o palco onde eu veria a minha mulher obliterar o que restava da influência de Li Chen em Lisboa. ​Quando o motorista parou em frente ao Palácio de Xabregas, eu já sentia a adrenalina bombando. O emissário de Macau estaria lá. O Diego estaria ausente, sendo uma sombra apagada da história. E a Helena... ​Quando

​POV: LI CHEN ​O escritório em Macau ficava no quadragésimo andar, com uma vista panorâmica para o Grand Lisboa. As luzes de neon lá fora prometiam fortunas, mas aqui dentro, o ar cheirava a incenso caro e à iminência de um desastre financeiro. Eu observava o meu reflexo no vidro temperado. Eu não parecia um homem que tinha acabado de perder quinhentos milhões de dólares; eu parecia um homem que estava decidindo quem iria morrer para equilibrar os livros. ​O relatório de Lisboa era um insulto. Helena Lacerda, a mulher que o Diego descreveu como uma "peça decorativa", tinha acabado de dar um xeque-mate na minha logística de expansão para a Europa. ​— Cinquenta por cento — murmurei, sentindo o gosto amargo do chá oolong na língua. — Cinquenta por cento de erro no calado do porto. Ela não apenas mentiu; ela criou uma realidade alternativa para o Diego nos vender. ​O Diego era um morto-vivo. Eu já tinha dado a ordem. Ele estava sendo processado pelos meus "consultores" em algum galpão