​POV: VANESSA ​O degrau do caminhão era alto demais para a minha saia justa, mas eu subi. Subi sem olhar para trás, ignorando a lama que agora selava o meu destino no asfalto de Huelva. A cabine cheirava a cigarro de enrolar e a uma vida que eu sempre desprezei: a vida do esforço bruto, do suor que não sai com perfume caro. ​O motorista, um homem chamado Paco, tinha a pele curtida pelo sol e mãos que pareciam garras de couro. Ele não me perguntou o meu nome. Ele não perguntou por que uma mulher com restos de seda no corpo estava chorando na beira da estrada. Ele apenas engatou a marcha e o caminhão deu um solavanco, me jogando contra o banco de napa rasgado. ​— Tem água ali atrás — ele disse, a voz grossa, sem tirar os olhos da estrada. — E um sanduíche. Se quiser comer, coma. Se quiser dormir, durma. Mas não me dê trabalho. ​Peguei a garrafa de plástico amassada. A água estava morna, com gosto de cloro, mas desceu como o melhor champanhe que já tomei no Chiado. Eu estava exausta.

​POV: LI CHEN ​Singapura é o meu tabuleiro favorito. Diferente de Macau, onde o caos é barulhento, aqui o poder é silencioso e cirúrgico. Eu estava no bar do Marina Bay Sands, observando as luzes da cidade refletidas na piscina infinita. O uísque japonês de trinta anos no meu copo era a única coisa que me acalmava enquanto eu processava o relatório de Lisboa. ​O Sr. Wong tinha sido devolvido a Macau com o braço quebrado e a alma em pedaços. Um "presente" do Gustavo Lacerda. Mas o braço do Wong era o de menos. O que me irritava era a perda do controle digital. Helena Lacerda tinha desarmado a bomba do Diego com uma precisão que eu não esperava de uma mulher que passou anos sendo apenas um adorno. ​— Ela não é uma mulher, Sr. Li — o meu novo assessor, um ex-agente da inteligência de Singapura, disse ao meu lado. — Ela é uma falha no sistema que o Diego não previu. Ela opera em uma frequência de sobrevivência que nós subestimamos. ​— Não subestimamos mais — respondi, minha voz saindo

​POV: LI CHEN ​Eu já vi as mulheres mais deslumbrantes da Ásia, de modelos de Xangai a herdeiras de Singapura. Mas quando as portas do salão se abriram e Helena Lacerda entrou, o ar pareceu ser sugado para fora da sala. ​Ela não caminhava; ela flutuava com uma precisão gélida. Estava usando um vestido de alfaiataria branco marfim, um corte tão perfeito que parecia uma armadura de seda. O contraste com o cabelo escuro e os olhos que pareciam ler o meu código-fonte me pegou de surpresa. A beleza dela não era um convite; era um aviso. Era a beleza de uma lâmina de bisturi: limpa, fria e feita para cortar. ​Senti um formigamento de curiosidade que não sentia há décadas. Eu esperava uma executiva agressiva; encontrei uma divindade calculista. ​— Sr. Li — a voz dela era um veludo perigoso. — É um prazer finalmente colocar um rosto no nome que tanto tentou desestabilizar a minha Holding. ​— Sra. Lacerda — respondi, levantando-me lentamente. Eu sustentei o olhar dela por um segundo a mai

​POV: VANESSA ​O quarto do motel de beira de estrada em Burgos cheirava a desinfetante barato e a arrependimentos acumulados. Paco estava roncando na cama ao lado, um som pesado que vibrava nas paredes finas. Eu estava sentada no chão do banheiro, a única luz vindo de um interruptor que zumbia, olhando para o meu reflexo no espelho manchado. ​Eu cortei o meu próprio cabelo. ​Não foi um corte de salão no Chiado. Foi um ato de violência com uma tesoura enferrujada que encontrei na caixa de ferramentas do caminhão. Os fios longos e castanhos, que o Gustavo tanto gostava de enrolar nos dedos, agora estavam espalhados pelo chão como restos de uma pele morta. Agora, eu tinha um corte curto, irregular, quase masculino. ​— Adeus, boneca — sussurrei para o espelho. ​Eu precisava mudar. Se a Helena estava me rastreando por câmeras de segurança, ela estava procurando a "Vanessa da Holding". Ela não estava procurando essa mulher de rosto encovado, olhar febril e cabelos picotados. ​Abri a b

​POV: VANESSA ​Lisboa tem um cheiro diferente quando você não está no banco de trás de um Mercedes. O cheiro é de maresia podre, urina e frito barato. Eu estava em um apartamento de quarto e sala na zona da Almirante Reis — um lugar onde ninguém pergunta o seu nome se você pagar em dinheiro vivo. ​Olhei para o passaporte sobre a mesa bamba. "Sofia Marques". O rosto na foto era o meu, mas a alma daquela mulher não existia. Eu estava usando uma peruca preta curta, lentes de contato castanho-escuras e roupas que eu teria usado para limpar o chão da Holding meses atrás. ​O celular descartável sobre a mesa vibrou. Três bipes curtos. O sinal de Li Chen. ​"A isca foi lançada. O cão de guarda saiu do perímetro. A Rainha está desprotegida no Oriente. É a sua hora em Lisboa." ​Um sorriso torto cortou o meu rosto. Li Chen achava que eu era o seu peão, uma distração para manter os recursos da Holding ocupados enquanto ele cercava a Helena em Singapura. Ele queria que eu invadisse a sede, cau