Le son du moniteur cardiaque fut le premier signe qu’il y avait encore de la vie. Des bips réguliers, insistants, coupant le silence blanc.L’odeur de désinfectant remplissait l’air. Les lumières du plafond brûlaient les yeux. Paolo tenta de bouger, mais son corps semblait fait de pierre. Le bras piqué d’aiguilles, la poitrine enveloppée de bandages.Pendant quelques secondes, le monde ne fut que douleur et confusion. Puis, la mémoire commença à déchirer le brouillard, revenant par fragments.Le médecin entra, accompagné d’une infirmière. Ils dirent quelque chose à propos de récupération, de traumatisme, de chance d’être en vie, des mots qui semblaient lointains, flous.Mais Paolo n’écoutait pas. Dans sa propre tête, il entendait d’autres sons… le cliquetis des armes qu’on charge, des pas pressés sur un sol mouillé, des cris en italien.Et le nom, le nom qui revint avec le poids d’un coup : Fabbri.— Monsieur, pouvez-vous m’entendre ? — demanda le médecin.Paolo cligna des yeux, força

De retour au manoir Fabbri, tout semblait déjà avoir été mis en scène pour cet instant. Les portails s’ouvrirent avec un grincement lourd, des voitures noires alignées, des hommes armés dispersés dans la cour, posture droite, regards attentifs. Certains baissèrent la tête en signe de respect, d’autres se contentèrent de le suivre des yeux.Paolo descendit de la voiture avec la naturalité de quelqu’un qui n’avait jamais cessé d’être le maître de ce territoire. Le costume sombre remplaçait les vêtements simples de la route. La coupe de cheveux, l’expression, la manière de marcher, tout criait « capo ».— Benvenuto, capo. — dit l’un des hommes en s’approchant avec respect, la main sur la poitrine.Paolo fit simplement un signe de tête. Il n’avait pas besoin de plus pour imposer sa présence. Chacun de ses pas dans la cour semblait réaffirmer une vérité : c’était la maison des Fabbri, et il en était la tête.À l’intérieur du manoir, les couloirs étaient larges, remplis de tableaux anciens

La nouvelle des triplés ne quitta pas l’esprit d’Alya durant les jours qui suivirent. C’était comme si chaque battement de son cœur répétait le même mot, sans relâche : mère. En même temps, une autre voix, plus basse et plus cruelle, murmurait : seule.Le tourbillon en elle ne lui laissait aucun répit. Peur, amour, colère, manque, désespoir. Tout se mélangeait. Il y eut des nuits où elle restait à fixer le plafond, faisant des plans impulsifs.— Je pourrais sortir d’ici et aller le chercher. — se murmurait-elle — Je pourrais débarquer devant ce salaud et lui jeter la vérité au visage.Elle imaginait la scène… elle, devant la porte d’un immense manoir, criant le nom de Paolo, pointant son propre ventre et disant :— « Ces enfants sont aussi les tiens. » — Pendant quelques secondes, cela semblait être une bonne idée.Jusqu’à ce que son corps lui rappelle la réalité. Les vertiges commencèrent à devenir plus fréquents. Sa vue se brouillait chaque fois qu’elle essayait de se lever trop vit

En fin d’après-midi, le soleil entrait de côté par les fenêtres de la maison, laissant la poussière danser dans l’air. Alya balayait le salon, se surprenant encore à penser à la façon dont elle avait fini à l’arrière de la maison de dona Teresa, les cheveux attachés en un chignon de travers, l’esprit loin, mais le corps prisonnier de la routine.Dans la maison de devant, où vivait dona Teresa, on entendait le son de la télévision trop forte. Les informations. La voix d’un présentateur bien trop enthousiaste pour l’heure. Alya n’y prêta presque pas attention jusqu’à ce qu’elle entende deux mots qui fendirent l’air comme une lame.— « Paolo Fabbri… »Le balai glissa de ses mains et tomba au sol avec un bruit sec. Son cœur manqua un battement.— Non… — murmura-t-elle, plus pour elle-même que pour qui que ce soit.La voix du journaliste continua, forte, venant par la fenêtre ouverte.— « Le célèbre homme d’affaires italien a fixé la date de son mariage avec la mondaine Felicity Galli… »A

La salle semblait être un autre monde. Alya descendit du taxi le cœur coincé dans la gorge. La première chose qu’elle vit fut les voitures, noires, brillantes, bien trop chères pour être toutes réunies au même endroit.Des hommes en costume, des femmes portant des robes qui coûtaient plus que ce qu’elle gagnait en plusieurs mois. Des lumières, des fleurs, une musique élégante qui s’échappait des portes vitrées de la grande salle.Elle ajusta la bretelle de sa robe simple, la respiration courte. Elle n’avait ni talons, ni maquillage élaboré, ni bijoux. Juste un rouge à lèvres discret, les cheveux attachés en une seule tresse et le regard de quelqu’un qui avait déjà presque tout perdu. Et qui, pour cette raison même, n’avait plus peur de perdre le reste.Quand elle s’approcha de l’entrée, elle sentit les regards la traverser de haut en bas. D’énormes gardes, avec des oreillettes et une expression fermée, surveillaient chaque pas de ceux qui arrivaient.L’un d’eux se plaça devant elle, s