Trois ans et huit mois plus tard, la vie d’Alya n’avait rien de calme, mais elle avait quelque chose qu’elle n’avait jamais imaginé posséder un jour, un foyer rempli de petites voix, de pas qui couraient et de rires qui ressemblaient à des coutures là où il y avait eu des cicatrices.

Elle n’était plus la même femme effrayée qui avait tiré un inconnu ensanglanté hors de la route. Ses yeux portaient encore des ombres, mais aussi une force nouvelle. Ses cheveux étaient presque toujours attachés n’