Ethan había perdido por completo la noción del tiempo. Su cuerpo ya no parecía pertenecerle; era de ellos, movido exactamente donde querían, doblado de la forma que deseaban, empujado hasta el límite donde ya no podía distinguir si las lágrimas que corrían por sus mejillas nacían del dolor, del placer o de una mezcla abrasadora de ambos que lo consumía por dentro.Cada vez que pensaba que tal vez le concederían un instante de descanso, otra mano caía sobre él sin piedad. Una tiraba de su cabello hacia atrás con fuerza, dejando su garganta completamente expuesta a labios que mordían y dientes que dejaban moretones profundos. Otra mano agarraba su trasero con rudeza, con los dedos hundiéndose tan profundamente que dolía, forzándolo a abrirse, separándolo más y más.El sofá gemía bajo el caos absoluto de la escena: tres hombres devorando a uno solo, usándolo desde todos los ángulos posibles. El pecho de Ethan estaba cubierto de marcas rojas y moradas, su cuello en carne viva por los beso

PUNTO DE VISTA EN TERCERA PERSONAEl sonido de la lluvia golpeando suavemente contra las altas ventanas de cristal llenaba el silencio de la Mansión Hart. Era un tipo de silencio que tenía peso, que se extendía por la enorme sala de estar revestida de mármol pulido y arte costoso. Todo en la casa era perfecto, al igual que su dueño: frío, compuesto e intocable.Sebastian Hart estaba sentado en su escritorio en el estudio, con la atención fija en los documentos frente a él, aunque su mente estaba lejos de los números. La lluvia afuera reflejaba la pesadez que llevaba dentro. Tenía las mangas de la camisa arremangadas, dejando ver sus antebrazos firmes, y la corbata descansaba olvidada en el borde del escritorio. La iluminación tenue marcaba aún más sus rasgos, mientras su cabello oscuro caía ligeramente sobre su frente.Para un hombre que gobernaba un imperio, Sebastian parecía cansado. No el tipo de cansancio que viene por falta de sueño, sino el que nace de cargar demasiados secretos

PUNTO DE VISTA EN TERCERA PERSONAEl aire entre ellos se había vuelto casi insoportable. Cada respiración que tomaba era densa con humo, con su proximidad, con el peligro no dicho que persistía en el búnker iluminado tenuemente. El corazón de Elara martilleaba en su pecho, tan fuerte que estaba segura de que él podía oírlo.La mirada de Rowan se demoró en sus labios, oscura e ilegible, y algo no dicho pasó entre ellos — un tirón magnético que había intentado resistir durante semanas, meses, quizás por más tiempo. Su mano apartó un mechón suelto de cabello de su rostro, demorándose justo en la línea de su mandíbula. El toque era ligero, casi accidental, pero encendía sus nervios, haciéndola doler de maneras para las que no estaba preparada para nombrar."Elara..." murmuró, su voz ronca, baja, llevando un peso que hacía que sus rodillas amenazaran con ceder.Abrió la boca para protestar, para decirle que no debían, que él era el novio de su mejor amiga, que estaban cruzando una línea de

PUNTO DE VISTA EN TERCERA PERSONALa lluvia había convertido la ciudad en un espejo infinito, donde cada farola sangraba oro líquido sobre los charcos profundos que adornaban el asfalto. En la amplia entrada circular de la mansión Lancaster, el Bentley esperaba con la paciencia de un depredador, una bestia de metal negro en reposo bajo el aguacero torrencial. Rowan Hale permanecía sentado tras el volante, con la espalda rígidamente recta y la mirada clavada en el reflejo de las imponentes puertas dobles a través del cristal empañado por la humedad.Se repetía a sí mismo, como un mantra de supervivencia, que no debía mirar. Siempre lo hacía. Pero en el instante en que esas puertas se abrían, cualquier pizca de autodisciplina se disolvía como sal en el agua.Seraphina Lancaster se movió a través de la lluvia como un secreto que el cielo mismo deseaba guardar para sí. El suave movimiento de su vestido esmeralda, de una seda tan fina que parecía una segunda piel, se aferraba a las curvas

PUNTO DE VISTA EN TERCERA PERSONAParís brillaba bajo el cielo de la tarde, miles de luces reflejándose en el río como oro líquido. Desde el último piso del Hotel Beaumont, Lucien Moreau permanecía de pie frente al muro de cristal, su reflejo enmarcado contra el horizonte. Se veía tranquilo, sereno, perfectamente en control, justo como la gente esperaba de un hombre como él.Pero bajo esa quietud, sus pensamientos eran más afilados que el corte de su traje. Esa noche no era una reunión corporativa más. Esa noche era personal.Había regresado a París por una sola razón: la adquisición de Marchand & Co., una joya empresarial que se le había escapado durante años. Y detrás de ese imperio estaba ella.Celeste Marchand.Alguna vez su igual. Alguna vez su rival. Alguna vez la mujer a la que estuvo a punto de amar.La mandíbula de Lucien se tensó al recordarlo. Recordaba la última vez que estuvieron en la misma habitación, ambos más jóvenes, más imprudentes, intoxicados por la ambición. Ella