Ela franziu a testa, os olhos correndo pelas linhas de endereços de IP que não faziam o menor sentido para ela. A pasta de Projetos Sigilosos e Estruturação de Docas era exatamente o arquivo que Arthur havia aberto no nome dela meses atrás para revisar as plantas que ela usou para expor Cross no jantar. Ela olhou para o relógio do sistema. Nove e quarenta e um da manhã. Foi exatamente o momento em que o servidor da matriz estava assimilando os novos protocolos da fusão suíça, um processo sobre o qual Arthur havia reclamado ontem à noite. Devia ser um espelhamento de banco de dados da TI, uma varredura de rotina dos novos advogados europeus. Ela arrastou o cursor até o canto superior direito da janela. A seta passou sobre o pequeno ícone de lixeira. Ela clicou. A mensagem desapareceu da caixa de entrada, varrida para os excluídos. Elena abriu a planilha do cimento, a mente voltando para a obra. A ignorância era um alívio momentâneo. Mas ela tinha acabado de entrar em uma armadilha

Desde o exato segundo em que Arthur encerrou a ligação, a atmosfera na cabine havia mudado. Elena recostou as costas no banco, tentando ler o perfil do marido. O maxilar de Arthur estava travado, os olhos estavam fixos no encosto do banco do motorista à frente, vazios, opacos e focados em algo que ela não conseguia ver. O braço que antes a prendia, mantendo-a contra o peito dele, agora repousava ao lado do próprio corpo, rígido. - Problemas com o conselho na Europa? - Ela arriscou a pergunta. Arthur não virou o rosto para encará-la. - Apenas um contratempo. A resposta veio curta, seca. O motorista contornou a frente do carro e abriu a porta do lado de Arthur. O bilionário desceu primeiro. Ele deu a volta pela traseira do veículo e abriu a porta de Elena. O cavalheiro estava ali, mas o homem por trás do gesto não estava. Quando ela estendeu a mão e ele a segurou para ajudá-la a sair, era como se o toque dele estivesse diferente. Ele a soltou assim que ela saiu completamente.

A tela do notebook continuava aberta, mas Elena já não olhava para as palavras. Ela estava tentando processar aquela mensagem. Não havia erro de sistema. Não havia falha de conexão ou manutenção de rede. Ela não pegou o telefone para ligar para o suporte de TI. Ela não tentou discar o número pessoal de Arthur. A formalidade dele de manhã na cozinha e a repulsa quando ela tentou tocá-lo haviam desenhado o cenário perfeito, mas Elena precisava ouvir da boca dele. Ela fechou a tampa do notebook. Levantou-se da cadeira, as pernas um pouco bambas, e caminhou até o closet. Vestiu um casaco de lã escura sobre a calça de alfaiataria preta e a blusa de gola alta. Quinze minutos depois, ela estava em um táxi, cortando o trânsito pesado de Manhattan em direção a sede da Sterling Enterprises. O trajeto foi um borrão de semáforos e buzinas. Elena encarava o asfalto pela janela do carro, a garganta seca, o peito apertado. Tinha um nó na garganta dela demonstrando sua ansiedade para saber o qu

Ela estava sentada no canto mais escuro do sofá de couro da sala de estar, as pernas encolhidas contra o peito. As mãos dela seguravam um aparelho celular de plástico barato. Ela havia saído pela porta de serviço do prédio naquela tarde, caminhado quatro quarteirões com o rosto abaixado e pago o telefone descartável em notas de dinheiro vivo numa loja de conveniência de esquina. A paranoia havia se instalado nela. O zumbido do aparelho vibrando a fez prender a respiração. Ela atendeu no segundo toque. - Thiago? O som de digitação rápida ecoou do outro lado da linha antes que o amigo respondesse. - Elena, nós temos um problema gravíssimo. O pacote de dados que saiu do seu IP... eu tentei fazer a engenharia reversa do roteamento para achar a origem real da máquina que disparou a transferência. - E a Chloe? Você conseguiu rastrear o terminal da recepção da diretoria? - Não tem como. A criptografia usada na assinatura do pacote é de nível militar, Elena. O mascaramento foi comprado

O som contínuo do relógio de pêndulo antigo, posicionado no canto da sala de estar, era a única coisa que se ouvia. Tique. Taque. Tique. Taque. Fazia setenta e duas horas que Elena ouvia aquele barulho. Três dias inteiros desde a noite em que as fotos do investigador particular foram atiradas sobre a mesa de jantar. A cobertura havia se transformado num mausoléu. Uma caixa de vidro. Ela estava de pé, vestindo uma calça jeans escura e um suéter de gola alta. O tecido grosso protegia o pescoço do ar-condicionado, que Arthur mantinha numa temperatura propositalmente fria. Ela enfiou as mãos nos bolsos e caminhou em direção ao hall de entrada. O som dos sapatos baixos era a única prova de que ela ainda estava viva ali dentro. Elena foi ao elevador e pressionou o botão de chamada. O botão não acendeu. Mas ela apertou novamente. Mais forte. Nada. Antes que ela pudesse tentar uma terceira vez, a porta de serviço, localizada no corredor que dava acesso às escadas de emergência, foi abe