O som contínuo do relógio de pêndulo antigo, posicionado no canto da sala de estar, era a única coisa que se ouvia.

Tique. Taque. Tique. Taque.

Fazia setenta e duas horas que Elena ouvia aquele barulho. Três dias inteiros desde a noite em que as fotos do investigador particular foram atiradas sobre a mesa de jantar. A cobertura havia se transformado num mausoléu. Uma caixa de vidro.

Ela estava de pé, vestindo uma calça jeans escura e um suéter de gola alta. O tecido grosso protegia o pescoço