Roberto Abad RocamonteLlevaba ya más de tres horas desde que salí del hospital. Tres horas que se habían sentido como tres malditas eternidades.El sol había bajado por completo, hundiéndose tras los edificios como si también quisiera evitar mirar la tragedia que aún latía entre los escombros. La oscuridad comenzaba a cubrirlo todo, y con ella un pensamiento que no me dejaba respirar: ya habían pasado demasiadas horas desde el derrumbe.Y cada maldita hora que transcurría sin noticias…Era una sentencia.Las luces portátiles formaban sombras largas y deformes, moviéndose como fantasmas entre las columnas partidas. No podía controlar nada. Ni siquiera el temblor de mis manos al no saber si seguían con vida.Me estaba volviendo loco.El hombre encargado del dispositivo de escucha se acercó, sosteniendo aquella máquina. Lo había visto trabajar sin descanso. Yo mismo le había pedido, suplicado, que no se moviera del lugar, que cada tantos minutos volviera a encenderlo.Lo escuché inhala

Arturo Abad Rocamonte Cuando terminé mi desayuno, reuní el valor para buscar a mi padre. No quería esperar más; llevaba días dándole vueltas a esa conversación, como si las palabras se atoraran en mi garganta cada vez que intentaba practicarlas mentalmente. Caminé hasta su despacho despacio, apoyándome ligeramente en el marco de la puerta antes de tocar.—¿Padre? —pregunté asomando la cabeza.Él levantó la vista de unos documentos, frunciendo el ceño como si lo hubiera interrumpido de algo de suma importancia, aunque sabía que no era así.—Pasa —dijo, señalando con la mano el interior.Cerré la puerta detrás de mí. El despacho siempre olía a madera antigua y a ese perfume discreto que él usaba desde que yo era niño. Me senté frente a él, pero no supe cómo empezar. Me aclaré la garganta.—Quiero hablar contigo… de Roberto.El ceño de mi padre se profundizó, como si mi hermano fuera un tema incompatible con su paciencia.—¿Qué pasa con Roberto? —preguntó con frialdad.Tragué saliva.—Q

Ana Paula LagoEl aire olía a tierra húmeda y a flores recién cortadas cuando entré al cementerio. Octubre siempre traía ese frío suave que se colaba por la ropa, pero aun así me gustaba venir con el amanecer. Me daba la sensación de que Carlos me escuchaba mejor cuando el mundo todavía estaba en silencio.Caminé entre las lápidas hasta llegar a la suya. Aquel mármol claro que tantas veces había acariciado. Me arrodillé frente a él, dejando que mis rodillas tocaran el borde helado de la base. Coloqué las flores a un costado y exhalé, sintiendo cómo un nudo se deshacía lentamente en mi pecho.—Hola… —susurré, con esa timidez que nunca se me quitaba cuando venía aquí—. Siempre que vengo a verte me dan los mismos nervios, como si realmente te fuera a ver de pie, frente a mí.Toqué el borde de la lápida con la punta de los dedos.—Feliz cumpleaños, Carlos. Como cada año, traje tus flores. Y quiero que sepas que mientras siga viva… cada fecha especial vendré a verte. Es mi promesa para ti.