ARETHA—Odio este sentimiento.—¿Qué sentimiento? —pregunta Alexis, sin levantar la vista de su teléfono.—Este. —Hago un gesto vago con la mano—. Ese en el que todo está tranquilo pero sabes que algo está a punto de salir mal.Ella asiente.—Eso no es un sentimiento.—¿Entonces qué es?—Reconocimiento de patrones.Le lanzo una mirada furibunda.—Eres desesperante.—Y tú eres dramática.—Embarazada —corrijo.—Un detalle muy importante. —Finalmente me mira. Con expresión totalmente inexpresiva—. Eso no te hace menos dramática.—Debería.—No lo hace.Suspiro. Porque discutir con Alexis es como discutir con una pared... una pared muy inteligente y muy sarcástica.Las clases han terminado. Los estudiantes se están marchando. El sol está bajando. Una luz dorada se derrama por el campus. Todo parece normal. Pacífico. Seguro.Y lo odio. Porque nada en nuestras vidas vuelve a ser simplemente normal.—Estás tensa —dice Alexis de repente.—Ya lo dije.—No —responde ella—. Dijiste que sentías al

SERAPHINALa casa nunca se había sentido así antes. Ni siquiera durante la guerra. Ni siquiera durante la pérdida. Ni siquiera cuando escondí a mis nietos de las cosas que querían devorarlos enteros. Esto es diferente. Vivo. Observante. Expectante.—Está cerca —susurro.Michael levanta la vista de inmediato. —¿Qué tan cerca?No respondo enseguida. Porque estoy escuchando. No el sonido. No el movimiento. Algo más profundo. Algo antiguo. Algo que aún no pertenece a este mundo, y sin embargo, se abre paso a la fuerza en él.—Ahora —digo.Y todo cambia. Las paredes pulsan. No se agrietan. No se rompen. Pulsan. Como si la casa misma tuviera un latido. Y se está sincronizando con el de ella. Con el de Lira. Con el del niño.—Todos a sus posiciones —ordeno.Sin vacilaciones. Sin preguntas. Porque cuando sueno así, no es un simulacro. No es precaución. Es supervivencia. Aristóteles ya está allí. A su lado. Por supuesto que lo está. Su mano envuelve la de ella con fuerza, estable e inquebranta

ALEXIS—Repite eso.No levanto la vista. No parpadeo. Ni siquiera detengo el trazo de la línea que estoy escribiendo. Porque si lo hago, podría reírme. O peor: involucrarme. Y no estoy de humor.—He dicho —repite la voz, más fuerte esta vez— que se necesita esta sala.Sigo sin mirar. Sigo escribiendo. Sigo sin impresionarme.—¿Por quién? —pregunto. Calmada. Plana. Aburrida.Hay una pausa. De esas que esperan reconocimiento. De esas que asumen importancia. De esas que suelen funcionar con la gente a la que le importa. A mí no.—Por mí.Suspiro. Dejo la pluma en la mesa. Y entonces levanto la vista. Finalmente. Despacio. Deliberadamente. Porque si alguien va a interrumpir mi clase, al menos debería ganarse mi atención.Es… refinado. Traje caro. Postura perfecta. Una confianza que roza la arrogancia. No. No la roza. Vive en ella. Respira allí. Tiene propiedades registradas allí. Y a juzgar por la forma en que está parado, cree que esta sala ya es suya.—Qué desafortunado —digo.Él parpad

CASSAINTengo una regla cuando se trata de los preparativos de la boda: mantenerlo todo impecable, preciso y digno. Hoy, esa regla está siendo puesta a prueba.Estoy en Maison D’Or, la mejor sastrería de la ciudad: suelos de mármol blanco, accesorios de latón pulido, espejos por todas partes donde puedes ver cada ángulo de ti mismo y una suave música clásica que susurra "riqueza" sin necesidad de gritarlo. He estado esperando esto: el momento en que finalmente elija el traje que le dirá al mundo: "Me voy a casar con Evelessa y sí, soy el dueño de cada segundo en esta habitación".He pasado por delante de estantes con trajes alineados como soldados en un desfile, con telas que brillan bajo las luces. Mi sastre, un hombre llamado François, ha estado revoloteando cortésmente, tomando notas, haciendo preguntas. Es perfecto. Pacífico. Hasta que mi teléfono vibra.Miro hacia abajo. Un mensaje de uno de mis llamados "socios comerciales", el tipo de hombre que aparentemente cree que ser rico