SofiaEu passei a vida inteira achando que felicidade era algo que acontecia com os outros. Eu via através de vitrines. Via nas famílias que passavam no parque, nos casais que andavam de mãos dadas. Para mim, a vida era sobrevivência. Era dormir com um olho aberto e o coração blindado. Mas agora... Agora eu estava em um barco particular, cortando as águas azul-turquesa da Costa Amalfitana, com o vento bagunçando meu cabelo e um anel de diamantes pesando da melhor maneira possível no meu dedo. Mario estava no leme. Ele tinha tirado o terno. Vestia uma camisa de linho branca, com os primeiros botões abertos, e bermuda. Óculos escuros cobriam os olhos que eu sabia que estavam monitorando tudo, mas a postura dele... A postura dele era relaxada. Pela primeira vez em anos, o Sottocapo tinha ficado em Florença. Quem estava ali era o meu marido. Ele desligou o motor, deixando o barco flutuar no silêncio do mar. - Chegamos. - ele anunciou, a voz grave sendo levada pela brisa. Olhei para a

Valentina O sábado à noite tinha cheiro de talco e expectativa. A mansão estava calma, uma calmaria rara, dourada. Na sala de estar, o cenário era de paz doméstica. Nico dormia no meu colo, pesado e quente, enquanto Vittoria estava no colo de Elisa, segurando o dedo dela com força. Teresa organizava as roupinhas brancas de batismo no sofá, alisando as rendas como se fossem relíquias sagradas. - Amanhã eles serão apresentados a Deus. - Teresa sussurrou, sorrindo. - Vão ser os anjos mais lindos de Florença. Sorri, acariciando as costas do meu filho. - Espero que Deus esteja preparado para o pulmão desse anjo aqui. - falei e todas rimos. Foi nesse instante que a porta da frente se abriu. O ar mudou. A temperatura da sala caiu dez graus. Dante entrou. Mario veio logo atrás. Eles não traziam talco. Traziam a morte. Dante estava sem o paletó. A camisa branca estava arregaçada até os cotovelos, e tanto o tecido quanto os antebraços estavam manchados de sangue escuro, seco. O rosto del

Dante A luz que entrava pelos vitrais da catedral antiga pintava o chão de vermelho, azul e dourado. Eu estava de pé no altar, mas não me sentia um homem santo. Eu me sentia um lobo usando a pele de cordeiro, segurando meu filho nos braços, pedindo proteção a um Deus que provavelmente viraria o rosto para mim. Mas quando olhei para o lado... Valentina estava lá. Ela usava um vestido creme, fluido, com um véu cobrindo parcialmente os cabelos soltos. Ela segurava Vittoria contra o peito com uma delicadeza que fazia meu coração doer. Ela não parecia apenas uma mãe. Ela parecia a própria redenção. Ela sorriu para mim. Um sorriso pequeno, cúmplice, que dizia: "Nós conseguimos. Estamos aqui." Olhei ao redor. A igreja estava cheia, mas não de fiéis comuns. Estava cheia de sangue do meu sangue. Primos distantes que vieram prestar homenagem, Capos de outras regiões, aliados. E, claro, meus soldados. Homens armados disfarçados em ternos caros, vigiando cada entrada, cada sombra, cada movime

Dante Eu não dirigia. Eu voava. A informação veio de uma câmera de trânsito esquecida na zona industrial. Uma van preta entrando num galpão abandonado. Joseph confirmou a placa. Eu não precisava de mais nada. Quando o carro derrapou na entrada do complexo, eu não esperei. Saltei com o fuzil na mão. Meus homens vinham logo atrás, uma onda de destruição vestida de terno preto. - Limpem o perímetro! - gritei. - Não deixem nada vivo lá fora! Avançamos. A resistência foi patética. Três mercenários na porta. Três corpos no chão em menos de cinco segundos. Eu não parei para checar pulso. Eu pisei sobre eles. Chutei a porta de metal do galpão. O estrondo ecoou como um trovão. O cenário se abriu diante de mim. Um galpão vasto, sujo, iluminado por feixes de luz que cortavam a poeira. Lá no fundo, a cena que faria meus pesadelos para sempre. Valentina estava amarrada em uma cadeira, o rosto inchado, sangue no canto da boca, lutando contra as cordas como um animal selvagem. Ao lado dela, Be

Dante Dois meses. Sessenta e um dias. Mil, quatrocentas e sessenta e quatro horas. Eu aprendi a contar o tempo não por relógios ou prazos de carregamentos, mas pelos bipes de um monitor cardíaco e pelas mamadas de duas crianças que não entendem por que a mãe não vem quando elas choram. Transformei a ala leste da mansão em um hospital de ponta. A Doutora Chiara praticamente mora aqui. Três enfermeiras se revezavam em turnos de oito horas. O quarto onde Valentina dormia cheirava a antisséptico e lavanda, o cheiro dela lutando contra o cheiro da medicina. A ferida no peito dela estava fechada. A cicatriz, uma linha rosada e furiosa, era a marca da bala que deveria ter me matado, não ela. O corpo estava curado. Os ossos, colados. Mas a mente... a mente dela decidiu vagar por lugares onde eu não podia entrar. Desci as escadas com a camisa social desabotoada, manchas de leite no ombro esquerdo e olheiras que nenhum dinheiro no mundo podia apagar. Na sala de estar, o caos habitual da