POV: Cristina Sousa A água gelada batia contra a porcelana da pia, mas o som não era alto o suficiente para abafar a minha própria respiração ofegante. Meus dedos apertavam as bordas de mármore do lavabo com tanta força que as pontas estavam completamente brancas. O meu estômago deu mais um solavanco violento. Curvei o corpo para a frente, tossindo e engasgando enquanto colocava para fora o nada. Era apenas bile ácida queimando a minha garganta. Eu não tinha comido absolutamente nada desde a noite anterior. Abri a torneira no máximo. Joguei punhados de água fria no rosto, na nuca, tentando parar o tremor nas minhas pernas. Encarei o espelho acima da pia. O reflexo que me encarava de volta era o de uma estranha. A pele clara estava num tom doentio, quase translúcida. Olheiras profundas e arroxeadas marcavam a parte de baixo dos meus olhos. Fiz as contas mentalmente pela milésima vez. Quatro semanas. Vinte e oito dias exatos desde a noite no Hotel Continental. O meu ciclo se

POV Lewis Stinson Fiquei sozinho com ela. Cristina piscou devagar, a confusão do desmaio ainda turvando os olhos castanhos. Ela apoiou as mãos trêmulas no couro do sofá, tentando se sentar. Quando o olhar dela finalmente encontrou o meu, a respiração dela falhou. Ela abraçou o próprio ventre em um instinto protetor primitivo. Grávida. A palavra bateu na minha mente de novo, mas, desta vez, a matemática não trouxe possessividade. Trouxe um pavor esmagador. Um filho. Um filho com ela. O meu peito apertou tão forte que quase me curvou. Reconhecer aquela criança seria a prova definitiva de que eu tinha seguido em frente. Seria aceitar que a vida estava brotando de mim novamente, longe de Victoria. Era uma traição imperdoável à memória da minha esposa morta. Uma traição que eu me recusava a cometer. O pavor se transformou na única emoção que eu sabia controlar: a raiva. Uma raiva cega, letal e venenosa. Ergui a minha muralha de gelo tão rápido e tão alto que o ar no escritório

POV: Cristina Sousa A palavra pairou no ar, ácida e pesada, caindo sobre mim como uma sentença de morte. «Isso.» O peso da mão quente dele continuava sobre o meu ventre, protetor e possessivo, mas a crueldade do que ele tinha acabado de dizer rasgou o último fio de orgulho que ainda me mantinha armada. A minha garganta se fechou. A bandeja de prata com a carne assada entre nós desapareceu da minha visão, embaçada pelas lágrimas que eu não conseguia mais conter. Eu ergui o rosto. Não com fúria. Não com a teimosia que sempre foi o meu escudo desde que cheguei àquela mansão. O que tomou conta de mim foi uma tristeza profunda, silenciosa e devastadora. Apoiei a minha mão trêmula sobre a dele. A mão do Don de Nova York era áspera, calejada, o dobro do tamanho da minha. Apertei os dedos longos dele contra o meu corpo, não o deixando recuar, forçando-o a sentir a vida invisível que pulsava ali debaixo do avental cinza. Lewis travou. O corpo gigante dele enrijeceu como pedra, mas os