El jardín estaba vacío cuando Elisabetta salió del coche tambaleándose.Le había pedido al conductor que esperara. Necesitaba un momento. Solo un momento para respirar antes de volver a entrar en esa casa donde Kim Carpenter probablemente seguía sentada bajo la sombrilla blanca, bebiendo té como si fuera la dueña del lugar.Su mejilla seguía roja. Podía sentirlo. Caliente. Ardiente. La marca de la mano de Tessa bien podría haber quedado grabada ahí.Se tocó la cara y se estremeció.El vestido de su madre. Las cenizas en la caja. La sonrisa de Nina.Se inclinó hacia adelante, apoyó las manos en las rodillas e intentó respirar. Las rosas olían demasiado dulces. La fuente hacía demasiado ruido. Todo era demasiado.Se enderezó y miró la mansión. Se alzaba sobre ella, con todas esas ventanas, todas esas habitaciones. Había estado viviendo allí durante semanas, pero nunca se sintió como un hogar. Nunca lo sería.Pens

La ambulancia llegó en lo que se sintió como horas, pero probablemente solo habían sido minutos.Elisabetta estaba de pie en la esquina de la sala, con los brazos cruzados sobre sí misma, observando cómo trabajaban los paramédicos. Se movían rápido. Eficientes. Uno de ellos le hacía preguntas a Norman que ella no podía oír. El otro revisaba el pulso de Madame Anita, iluminando sus ojos con una linterna.Norman estaba junto a la chimenea. Su rostro estaba pálido. Sus manos colgaban a los lados, pero ella vio que temblaban.Kim estaba en el sofá, una criada abanicándola con una revista. No dejaba de emitir pequeños sollozos, secándose los ojos con un pañuelo. Cada pocos segundos levantaba la vista para ver si Norman la estaba observando.Norman no la miraba a ella.Él miraba a su abuela.Los paramédicos levantaron a Madame Anita sobre la camilla. Su rostro estaba gris. Sus ojos seguían cerrados. El estómago de Elisabetta

La casa estaba demasiado silenciosa. Elisabetta estaba sentada en la cocina a las tres de la mañana, con una taza de té frío frente a ella. No había dormido. Cada vez que cerraba los ojos, veía la sonrisa de Kim. Escuchaba esas palabras. Nunca te amará. Me pertenece. Presionó las palmas contra sus ojos. La cabeza le dolía. Su mejilla todavía estaba sensible por la bofetada de Tessa. Todo le dolía. Se abrió la puerta de la cocina. Alzó la vista. Era Celestina, la jefa de las criadas. La misma que se había desmayado en el pasillo días atrás. Seguía pálida, moviéndose lentamente, pero estaba allí. —Deberías estar descansando —dijo Elisabetta. Celestina agitó la mano. —Podría decir lo mismo de ti. —Se acercó a la estufa y puso una tetera a calentar—. Has estado sentada aquí durante horas. Elisabetta no preguntó cómo lo sabía. Los sirvient

La noche era densa. Elisabetta estaba sentada en el borde de la cama de su habitación, mirando la pared. El ardor en su mejilla ya había desaparecido, pero el recuerdo de la mano de Tessa seguía allí. La bofetada. Las palabras. El recibo del hotel doblado como un arma en el bolso de su madrastra. Había prometido intentarlo. Había prometido pedirle a Norman el trabajo. Pero cada vez que ensayaba las palabras en su mente, se sentían como veneno. Se puso de pie. Caminó hacia el espejo. Su rostro estaba pálido. Sus ojos, rojos. Parecía una mujer que había estado llorando, porque había estado llorando. A ratos, toda la tarde, cada vez que pensaba en lo que tenía que hacer. Escuchó movimiento en el despacho de Norman, al final del pasillo. Él estaba en casa. Llevaba horas allí, pero no había ido a buscarla. Estaba enfadado. Lo había visto en su rostro cuando ella pidió el trabajo. Él sabía que mentía. Solo no sabía por qué. Salió de su habitación y avanzó por el pasillo. Sus pies d

La mañana comenzó como cualquier otra. Elisabetta despertó sola, como lo había hecho cada mañana desde la discusión. Se lavó el rostro. Se peinó el cabello. Bajó a la cocina, donde Celestina ya había preparado el desayuno.No tenía hambre. No había tenido hambre en días.Celestina la miró con ojos preocupados.—Señora Macalister, necesita comer.Elisabetta forzó una sonrisa.—Lo intentaré.Tomó un trozo de tostada y lo mordió. Sabía a cartón. Aun así, masticó, porque Celestina la estaba observando y no quería preocuparla más de lo necesario.Su teléfono vibró.Miró la pantalla. Un mensaje de un número desconocido. Solo un enlace. Sin palabras.Lo abrió.La página cargó lentamente. Era un blog de chismes. Uno de esos sitios alimentados por el escándalo y el rumor. El titular estaba en letras negras y gruesas.“Pasado secreto de la esposa Macalister: revelada una noche de hotel.”La sangre de Elisabetta se volvió hielo.Deslizó hacia abajo. El artículo no la nombraba. Aún no. Pero la de