— ... Punto de vista de Ronan ... — El sabor del whisky seguía en mi lengua, pero lo que realmente me quemaba era la punzada que aún sentía en el brazo. Había sido un instante, apenas un roce, un movimiento tan rápido que al principio pensé que había imaginado la aguja. Pero luego vino el calor. No un calor natural, sino una oleada densa que se abrió paso por mis venas, abrasándome desde dentro. El aire se volvió espeso, pesado, y cada respiración parecía un esfuerzo. Mis manos comenzaron a temblar. — ¿ Qué demonios hiciste, Isidora? — logré decir, aunque mi voz sonó arrastrada, como si no me perteneciera. Ella se acercó despacio, sus pasos eran lentos, deliberados, cargados de una calma enfermiza. Sonreía, esa sonrisa suya que nunca anunciaba nada bueno. La vi detenerse frente a mí, tan cerca que pude sentir su perfume, dulce y sofocante, mezclado con el aroma del vino que aún flotaba en el aire. — Shhh, tranquilo, amor — susurró, rozan

— — ... Punto de vista de Ronan ... —             A la tarde me dieron el alta, y lo único que quería era llegar a casa. No pensaba en nada más que en ver a mi hijo. Todo lo demás se desvanecía en un ruido distante. Después de todo lo que había pasado, él era lo único que me mantenía en pie.             El trayecto fue un borrón. La ciudad parecía moverse más rápido de lo normal, los colores se mezclaban en las ventanas del coche, pero dentro de mí todo estaba detenido. Había una calma tensa, esa que precede a la tormenta.          

— ... Punto de vista de Ronan ... —            No sé cuánto tiempo estuve en el balcón aquella noche. El cigarrillo se consumió entre mis dedos sin que lo notara, y el humo se desvaneció con la misma facilidad con la que se desvaneció mi paz. El amanecer empezó a teñir el cielo de un gris azulado, y por un instante sentí que todo volvía a su lugar, que el silencio era suficiente para calmar la tormenta. Pero no. Las heridas no se curan con el tiempo cuando la culpa sigue respirando dentro de uno.            Entré a la casa en penumbra y apagué las luces del pasillo. El reloj marcaba las seis y media de la mañana. Ismael seguía dormido. En su habitación todo parecía tan tranquilo, tan ajeno al caos q

— ... Punto de vista de Isidora ... —             El murmullo de los pasillos siempre llega hasta mi habitación como un río al que no puedo acceder. Voces que no distingo, pasos que se alejan, ruedas de carros metálicos que chirrían. Todo eso existe afuera, moviéndose, respirando, mientras yo sigo atrapada en este cuadrado blanco que me observa más de lo que yo lo observo a él.            Hoy amanecí con una idea fija. Una meta. Un nombre que arde, que vibra, que me empuja a no quedarme quieta.- Marcos -            Él siempre me ayudó. Siempre supo lo que debía hacer cuando las cosas se complicaban. Siempre estuvo allí