“Veintiocho años de odio resultaron ser solo cartas que nunca llegaron.”William Anderson estaba sentado en una silla de ruedas junto a la chimenea, y Avery no lo reconoció. El cabello del hombre era completamente blanco. No blanco por la edad, sino por algo más profundo.Avery se quedó de pie en el umbral, inmóvil, porque su pecho se sentía demasiado lleno. Lyra le apretaba la mano con fuerza, tanto que Avery podía sentir el temblor en los dedos de su hermana.—¿Padre? —dijo Avery.La palabra le resultó extraña en el oído, como intentar pronunciar algo en un idioma que alguna vez oyó en sueños, pero cuyo significado había olvidado.—Acércate, hija —susurró William, extendiendo la mano, temblorosa—. Déjame ver el rostro de tu madre en tus ojos… antes de que me quede completamente ciego.Avery dio un paso, luego otro. La alfombra bajo sus pies era gruesa y suave, pero cada latido de su corazón sonaba como un tambor de guerra que empezaba a apagarse.Detrás de ella, Dominic avanzó exact

—He extrañado tanto el aroma de la libertad.William Anderson susurró esas palabras cuando la puerta de la cabina del jet privado se abrió de par en par. El viento cálido de Sicilia los recibió con un abrazo suave.William cerró los ojos, inhalando un aire que ya no olía a hierro oxidado ni a pólvora. Avery Anderson estaba de pie junto a su padre, sosteniendo el respaldo de la silla de ruedas con manos ligeramente temblorosas.—Hemos llegado a casa, papá —dijo Avery con la voz cargada de emoción.—Nuestro puerto privado está a solo unos minutos de aquí —añadió Dominic Moretti, apareciendo detrás de ellos.Dominic hizo una señal al equipo médico que ya esperaba en la pista privada del clan Moretti.La silla de ruedas de William fue bajada con sumo cuidado por Marco y dos de sus asistentes. Lyra Anderson descendió justo detrás, contemplando la vasta extensión de olivares. Sus ojos brillaron al ver aquellos colores vivos, tan opuestos al blanco de la nieve siberiana.—Esto es mucho más h

—El amor no tiene que poseer, Julian, pero el amor debe presenciar la verdadera victoria.Dominic Moretti pronunció esa frase a través de una llamada por teléfono satelital, instantes antes de que su jet privado despegara de París rumbo a Sicilia.Su voz sonaba serena, sin el más mínimo tono de burla.La honestidad contenida en aquellas palabras golpeó a Julian Valenti con más fuerza que cualquier encierro tras las rejas.Apenas llevaba unas horas respirando aire libre después de que Dominic lo sacara de la prisión de La Santé. Sus manos aún temblaban al sostener aquel costoso teléfono; no era miedo lo que lo sacudía, sino un vacío súbito que había invadido su alma.—¿Quieres que vaya a verte besarla frente al altar? —preguntó Julian, con la voz ronca.—Quiero que veas que Avery es feliz. Ese es el precio de la libertad que te di —respondió Dominic desde el otro lado.—Eres un hombre cruel, Dominic. Me liberas solo para torturarme de una manera más refinada —espetó Julian entre diente

—Esta noche, todo el mundo se detiene frente a esta puerta, Avery. Solo estamos tú, yo y cada aliento entre nosotros.Dominic Moretti susurró esas palabras justo delante de la imponente puerta de roble de tres metros que separaba el pasillo de la mansión de su habitación principal. Su voz era baja, ronca y cargada de una posesión absoluta.Sin esperar respuesta, su mano firme se deslizó por debajo de las rodillas de Avery. Alzó el cuerpo de su esposa en un solo movimiento, ligero pero lleno de fuerza.Avery soltó un pequeño grito espontáneo y rodeó con los brazos el sólido cuello de Dominic.—Dominic, puedo caminar sola —protestó, con el rostro teñido de rojo.—No quiero que los pies de mi novia toquen el suelo frío esta noche —respondió él, sosteniendo su mirada.—Eres demasiado exagerado, señor Moretti —replicó ella, apoyando la cabeza en el pecho de su esposo.—He esperado este momento desde que te vi en París… ya he esperado lo suficiente —murmuró Dominic.Empujó la puerta con el

—No digas ni una sola palabra, Julian, o me aseguraré de que regreses a la prisión de París dentro de un ataúd —espetó Dominic Moretti, con una frialdad más cortante que el viento nocturno de Sicilia que cala hasta los huesos.Salió al balcón de mármol con un movimiento inestable; su camisa blanca ya no estaba abotonada, dejando el pecho expuesto al aire salino de la noche.Su cabello, normalmente impecable, estaba ahora desordenado y aún ligeramente húmedo por el agua helada. Se aferró a la barandilla hasta que sus nudillos palidecieron, con los músculos de los brazos tensos y marcados.En el extremo sombrío del balcón, una pequeña llama de encendedor brilló.Julian Valenti estaba allí, con una calma exasperante. Vestía un esmoquin negro ya desarreglado, pero aún conservaba un aire altivo. En su mano, una copa de cristal con whisky ámbar se balanceaba suavemente; aspiró el aroma de un caro cigarro antes de exhalar el humo hacia la noche.Sus ojos afilados se dirigieron al mar Mediter