—No te estás relajando —dijo Xavier.—Estoy disfrutando de la vista —dijo Kara.—Estás disfrutando de la vista y pensando en la red inmobiliaria de Vela.Se apartó de la ventana.Él estaba en la cama detrás de ella, leyendo algo que no tenía que ver con el trabajo, algo que había notado que él era capaz de hacer de verdad, de una manera que ella aún estaba aprendiendo.—No estoy pensando en la red inmobiliaria —dijo.—¿En qué piensas?Volvió a mirar por la ventana.A Oporto.A la particularidad de una ciudad que no era Nueva York.Que tenía su propia indiferencia. Su propia maquinaria. Su propia relación completamente distinta a todo lo que había sucedido en un juzgado a tres husos horarios de distancia.Le había costado dos días dejar de sentir urgencia.Dejar de coger el teléfono con la urgencia específica de alguien que tiene algo que comprobar.Al tercer día, había dejado el teléfono en la habitación durante tres horas.Xavier no había dicho nada.Simplemente había seguido existie

—Lo estás haciendo otra vez —dijo Xavier.—No estoy haciendo nada —dijo Kara.—Llevas veinte minutos mirando ese contrato sin pasar la página.Miró el contrato.La página que no había pasado.Tenía razón.Dejó el contrato.Se recostó.Se puso las manos sobre el vientre.El bebé se había estado moviendo diferente los últimos tres días.No de forma preocupante.Simplemente diferente.Esa cualidad cambiante propia de algo que había estado creciendo durante ocho meses y medio y que se estaba quedando sin espacio para todo lo que había estado haciendo.—Cinco semanas no parecen nada —dijo.—Es tiempo suficiente —dijo Xavier—. Dijiste lo mismo sobre las seis semanas.—Entonces tenía más confianza —dijo ella.Él la miró.—No tengo miedo —dijo rápidamente—. Esto no es eso.—¿Qué es?Lo pensó. Sobre lo que realmente sentía.Sobre la cualidad particular de una mujer que había fundado una empresa, desmantelado una conspiración criminal de sesenta años, testificado ante investigadores federales,

—La editorial —dijo Martin—. Cuéntame sobre ellos.Estaban en Vela. En la pequeña sala de conferencias. El mural de Rosa había vuelto a su sitio, pero era diferente. El mapa de la red de propiedades se había convertido en algo más específico. Seis edificios se habían transformado en seis plantas. Cada una albergaba un negocio. Cada negocio tenía su propia historia.La editorial estaba marcada con un círculo rojo.No porque fuera un problema.Porque era otra cosa.Kara estaba sentada frente a Martin con su café.—Llevan ocho años en funcionamiento —dijo—. La fundaron dos personas: una exabogada corporativa llamada Adanna y un periodista llamado Pete. Adanna dejó una empresa vinculada a la Fundación cuando comprendió en qué consistía su trabajo. —Hizo una pausa—. ¿Te suena?Martin la miró.—Se fue. Creó algo. Y la censuraron. —Kara miró el círculo en la pared—. Llevan seis años publicando periodismo jurídico independiente en condiciones diseñadas para hacerlo imposible. —Hizo una pausa—

—No estuvo en la audiencia de sentencia —dijo Xavier.Kara levantó la vista de su café.Estaban en el apartamento. Jueves por la noche. La cena en el restaurante aún estaba fresca en su memoria. Ada seguía moviéndose dentro de ella. La cualidad particular de un buen día que se convertía en noche.—¿Qué? —preguntó.—El hombre del que nos habló Harrow —dijo Xavier—. El que orquestó la muerte de tus padres. El que estaba dentro de la estructura de la Fundación. El que vio tu rostro en el edificio de la subasta. —Dejó el teléfono sobre la mesa—. No estaba entre las familias sentenciadas hoy.Ella lo miró.—He estado revisando los registros de la sentencia desde que llegamos a casa —dijo—. Todos los nombres. Todos los cargos. Todos los familiares que cooperaron y todos los acusados ​​que no cooperaron. —Sostuvo su mirada—. Su nombre no está ahí.Ella se inclinó hacia adelante.—Harrow lo nombró —dijo.—Harrow lo describió —dijo Xavier—. Le dio a Patrick una descripción y una función. No un

Volvió a llamar cuatro minutos después.Ella contestó al primer timbrazo.Su voz era más madura de lo que esperaba.Más áspera.La voz de un hombre que había cargado con algo durante mucho tiempo y cuyo cuerpo había registrado su peso.—Señorita Jones —dijo él.—Dígame su nombre —dijo ella—. Su nombre real.Una pausa.—Conrad —dijo él—. Me llamo Conrad.Sostuvo el teléfono.Xavier a su lado.Blake al otro lado de la mesa.El pájaro de madera entre ellos.—Estuviste en el restaurante esta noche —dijo ella.—Sí.—Nos has estado observando.—Durante tres meses —dijo él—. Desde que empezó el juicio. Hizo una pausa. —Necesitaba entender quién eras antes de decidir si debía presentarme.—¿Y qué decidiste? —preguntó ella.—Que eras la hija de tu madre —dijo él—. En el sentido específico que lo cambia todo.Miró el pájaro de madera.«Mataste a mis padres», dijo.No era una acusación.Un hecho que se nombraba.Silencio.«Sí», dijo él.«Cuéntame cómo sucedió», dijo ella.Xavier la miró.Ella le