〚NARRADOR〛Dentro de la camioneta el ambiente cambia. Ya no hay armas apuntándole a la cabeza. Ya no hay tensión de ejecución inmediata. Solo queda el movimiento del motor y el cierre metálico de las puertas.Katerine se quita la mordaza en cuanto entiende que ya no está bajo amenaza directa.El aire entra de golpe en sus pulmones.Se gira hacia Lawrence.Y lo fulmina con la mirada.—No comprendo qué estás haciendo —dice, con la voz tensa, contenida, pero afilada—. De verdad que no lo entiendo.Le sostiene la mirada un segundo.Y entonces el enojo contenido se abre paso.»Pudiste haberme llevado a Kensington sin todo este espectáculo —continúa, más rápido ahora, con la respiración aún inestable—. Sin este circo. Sin esta… farsa.Da un leve movimiento de cabeza, como si intentara ordenar la confusión en su mente.»Sin movilizar a nadie. Sin este despliegue. Sin hacer creer que nos estaban secuestrando.Lo mira con más intensidad.»Simplemente me llevabas allí. Y ya.Pausa breve.Su vo

〚GIANLUCA〛El silencio en el auto dura menos de lo que tarda mi cerebro en aceptar lo que estoy viendo.El helicóptero nos ha marcado.Saben dónde estamos, dónde vamos a girar, dónde vamos a intentar romper la línea.Y entonces lo veo.El primer bloqueo.Vehículos negros, tácticos, atravesados en una calle lateral como una pared viva. No es improvisado. No es reacción. Es estructura. Es planificación. Es ejecución.—No… —murmuro.El chofer reduce velocidad instintivamente, pero no le doy tiempo a pensar.—¡No frenes! —ordeno.Mi voz suena más seca de lo que esperaba.El motor responde, pero el espacio ya no es nuestro. La ciudad ha cambiado de forma en segundos. Ya no es ruta. Es perímetro.Escucho la radio crepitar. Voces del ejército, del MI6… todas mezcladas, todas al mismo tiempo. Leo lo hizo. Supe que podía hacerlo. Desde Calabria, estaba metido en esas frecuencias, abriendo los canales que yo uso con mis hombres y dejando que las voces enemigas se filtraran aquí, dentro del auto

〚NARRADOR〛El aire en la calle se siente muy cargado. No por el ruido. Sino por la pérdida de control.El equipo del MI6 que hace apenas unos minutos mantenía una formación perfecta ahora se dispersa en pequeños movimientos confusos, giros bruscos de cabeza, miradas rápidas hacia ventanas, azoteas, esquinas. El orden quirúrgico de la operación se deshace como una estructura a la que le han quitado los cimientos.Y lo peor es que nadie entiende en qué momento ocurrió.Los agentes avanzan unos pasos… luego se detienen.Vuelven a levantar las armas… pero no disparan.Porque el enemigo ya no tiene una sola dirección.Está en todas partes.Un reflejo metálico en una ventana del tercer piso.Movimiento en una escalera de incendios que antes estaba vacía.Una sombra entre dos vehículos estacionados que no estaba allí segundos atrás.Y entonces aparecen los puntos rojos.Primero uno.Luego tres.Luego una lluvia silenciosa de láseres que empiezan a recorrer el pecho de varios agentes.Bailan.

〚GIANLUCA〛El convoy avanza por Londres como si la ciudad hubiera decidido, de pronto, fingir normalidad. Semáforos en verde. Coches civiles retomando su flujo. Sirenas apagándose a lo lejos, como ecos que se diluyen en agua sucia...Pero yo sé que todo esto es mentira. Nada de esto ha vuelto a la normalidad. Solo han cambiado de fase.Ya no hay cierre militar. Ya no hay MI6 bloqueando calles. Ya no hay helicóptero sobre nosotros.Y ese silencio, precisamente ese silencio… es lo que más me inquieta. Porque el mundo no se queda quieto después de un operativo así.Solo se reorganiza.Y Katerine no está conmigo.Agarro el teléfono otra vez.La pantalla tiene rastros de sangre seca en el borde del cristal. Ni siquiera recuerdo en qué momento lo manché.Marco.Alexei contesta casi de inmediato.—No es necesario que me des las gracias —dice sin saludo.Su voz suena como siempre, burlona, casi cínico.—Gracias —respondo, seco—. Retomé el control de la situación, pero la perdí.Silencio.Antes

〚GIANLUCA〛—¿La tienes? —digo.La voz de Leo llega por el auricular casi al instante.—Ubicación confirmada. Movimiento constante hacia el oeste. Patrón de desplazamiento irregular, pero dirección convergente. Está cerca de la Abadía de Westminster.Aprieto la mandíbula.—¿Abadía de Westminster?Silencio.Ese tipo de silencio que nunca trae buenas noticias.—Sí —responde al fin—. La Abadía de Westminster.La palabra cae dentro del vehículo como una sentencia.Frunzo el ceño.No tiene sentido.Si alguien quisiera desaparecer a Katerine, ocultarla, hacerla rehén o incluso asesinarla... la última decisión lógica sería llevarla precisamente al corazón de la monarquía británica.Westminster no es un escondite.Es el centro del protocolo.El lugar donde el Estado entero pone sus ojos cuando un rey muere.Entonces...¿Por qué demonios la llevarían allí?La respuesta llega sola.Como una bofetada.Sea quien sea el que está detrás de todo esto...Pertenece a la corona.No hay otra explicación.