〚NARRADOR〛Katerine se levanta de la cama con un esfuerzo que parece más físico que mental. Sus piernas tiemblan, no por debilidad, sino por la mezcla de dolor, rabia y resolución contenida. Sus ojos están rojos, hinchados por el llanto, el rostro pálido y demacrado, la respiración entrecortada. Su cabello cae suelto sobre los hombros, despeinado, y sus pies descalzos rozan suavemente la alfombra, fría y ligera bajo la planta. La sencillez de su presencia contrasta con la fuerza de su determinación; no hay adorno, no hay artificio, solo una mujer dispuesta a tomar las riendas de su destino, aunque el corazón le pese como una losa.Gianluca la observa, con el ceño fruncido y los hombros tensos, notando cada detalle: el temblor de sus manos, la manera en que su respiración lucha por regularse, cómo sus ojos todavía brillan con lágrimas contenidas. Da un paso hacia ella, con la voz suave, casi suplicante:—Katerine… —susurra—. Tal vez deberías descansar un poco más… dejar que…Ella lo mi

〚NARRADOR〛El despacho que Ernest decidió usar está ubicado en el ala más privada del Palacio de Kensington. Incluso en la luz del amanecer, el lugar parece más oscuro de lo habitual, como si el tiempo se hubiera detenido entre esas paredes. Las cortinas de terciopelo burdeos filtran los primeros rayos del sol, que apenas logran tocar los bordes de la mesa de caoba, donde se apilan documentos, periódicos abiertos y carpetas con anotaciones meticulosas. Cada hoja es un recordatorio del golpe que lo alcanzó apenas horas atrás. El aire, cargado con el aroma penetrante del café recién hecho y un leve rastro de tabaco, parece arrastrar consigo la ansiedad de la noche. Esa mañana, el vicio de Ernest es más evidente, y con cada inhalación se percibe la presión que lo rodea.Él permanece de pie junto a la ventana, los puños apretados sobre la repisa, sintiendo cómo las luces de la ciudad despiertan sin piedad mientras él se sumerge en los ecos de la televisión: los titulares, los comentarios,

〚NARRADOR〛El despacho de Ernest se ha transformado en un hervidero de actividad frenética, casi caótica. Cada rincón parece cargado de electricidad, no por la tecnología, sino por la tensión que recorre la sala como un virus invisible. Los miembros del gabinete y algunos aliados escogidos se mueven de un lado a otro, revisando computadoras portátiles, discutiendo estrategias de comunicación, repasando informes de última hora. Todo con un objetivo: recuperar la narrativa que Ernest cree que todavía le pertenece.—Debe aparecer un comunicado esta tarde —gruñe Ernest, golpeando con la palma la mesa, haciendo que las tazas de café vibren suavemente—. Que la prensa diga que estas acusaciones son infundadas, que mi sobrina, desesperada por recuperar su imagen, ha manipulado todas esas supuestas evidencias con ayuda de los criminales con los que está, los Bellandi. Ya es horade que los expongamos. Uno de los asistentes, un hombre de traje gris oscuro con las gafas tambaleándose sobre la na

〚KATERINE〛El aire de Londres me golpea apenas bajo del avión. No es un aire limpio ni ligero. Es frío, denso, húmedo, con ese peso invisible que parece adherirse a la piel apenas lo respiras. Hay algo más en él, algo que no logro nombrar del todo: tensión, historia acumulada, decisiones que ya han sido tomadas sin mí. El aeropuerto privado está sumido en un silencio absoluto.El jet de los Bellandi queda detrás, inmóvil, con las escalerillas aún desplegadas. Todo ha sido organizado con una precisión casi obsesiva. No hay cabos sueltos, no hay improvisación visible. Gianluca no ha dejado espacio para el azar. Ni uno solo. Y eso, lejos de tranquilizarme, me hace sentir que el mundo se está moviendo demasiado rápido incluso cuando parece detenido.Y entonces lo veo.Lawrence.Está a pocos metros, enmarcado por la iluminación fría del hangar privado, acompañado por personal discreto del aeropuerto y dos vehículos negros perfectamente alineados, como si incluso su presencia aquí obedecier

〚GIANLUCA〛El automóvil avanza por las calles de Londres mientras la ciudad parece estar envuelta en un aire extraño, pesado.Desde la ventana polarizada observo edificios, avenidas húmedas, periodistas apostados en esquinas estratégicas, vehículos oficiales moviéndose con más urgencia de la habitual. Londres sigue siendo Londres —ordenada, elegante, arrogante—, pero debajo de esa fachada impecable hay algo distinto: ansiedad.Caos contenido.La ciudad huele al comienzo de una guerra.Y, sin embargo, lo único que consigo ver realmente es el reflejo de su rostro en mi cabeza.El modo en que me miró antes de irse.La forma en que sus voz tembló apenas cuando me preguntó si la acompañaría.La manera en que se aferró a mí.Como si yo fuera refugio.Mierda.Apoyo la cabeza contra el asiento y cierro los ojos apenas un instante.Grave error.Porque inmediatamente vuelvo a verla.Su boca.Sus lágrimas.La forma en que dijo mi nombre.La manera en que confesó que me ama.Y algo dentro de mí s