La sirena no era una salvación. Era un señuelo, un chirrido lejano en la noche que no hizo más que afilar la ferocidad de Nikos. El Mercedes abandonó el lugar con una tranquilidad obscena, sus neumáticos ni siquiera crujieron sobre la grava, como si el coche mismo fuera una extensión de la sombra. Se habían esfumado en el laberinto de callejones antes de que los destellos de las sirenas turbaran la paz de las colinas.Estoy atrapada en la parte trasera, encajonada entre dos de sus hombres. Su silencio es más amenazante que cualquier amenaza. Uno de ellos presiona un pañuelo contra la herida de Nikos, sentado delante. La sangre ha empapado el tejido negro, una mancha húmeda y violenta.No me mira. Todavía no. Su calma recuperada es un glaciar que avanza, inexorable.— Cambien de vehículo —ordena con voz neutra, casi cansada—. Plan Delta.El c

ArianaEl sonido de su voz es una aguja de hielo que se clava en la base de mi nuca. Me enderezo de golpe, con un movimiento torpe y desgarbado, la espalda pegándose a la puerta fría como si pudiera fundirme con ella, volverme invisible, intangible. Una postura de defensa patética. Mis manos tiemblan a los costados, y las aprieto en puños para ocultarlo, pero sé que él lo ve. Lo ve todo.Él está inmóvil. Su quietud no es reposo, es acecho. Exuda calma y posesión con cada poro. Todo, en esta habitación, le pertenece. Las paredes de un blanco estéril, el aire que se ha vuelto irrespirable, el miedo que flota en partículas visibles al parpadear. Y yo. Sobre todo yo.—¿Qué quieres? mi voz sale como una lija arrastrándose sobre piedra áspera, irreconocible incluso para mis propios oídos.Ignora mi pregunta. Su mirada, oscura e intensa, pasea por mi rostro con la lentitud de quien saborea un descubrimiento. No me mira a los ojos; escudriña cada centímetro de mi piel, como si estuviera leyen

 Georgios asiente sin parpadear.—¿Y las campañas publicitarias?—Siguen. Pero cambia el mensaje. Que los carteles la muestren, pero con leyendas ambiguas. «En pausa». «Reinvención». Algo que parezca un retiro artístico pero que huela a derrumbe. Que la gente se pregunte qué pasó. Que los rumores empiecen a volar.Él anota en su tableta, imperturbable. No necesita preguntar por qué. Él conoce el método. Él sabe que cada hilo que tiendo alrededor de ella es un nervio expuesto, una herida abierta en su imagen pública. Y yo quiero que la imagen pública sangre hasta que no quede nada más que la mujer real, aterrada, sola.—Una cosa más —añado antes de que se retire—. La casa de Corfú. Prepara los jardines. Quiero que estén impecables para dentro de dos semanas.&Ea