Quando finalmente tudo ficou arrumado, ou pelo menos arrumado o suficiente para alguém não nos denunciar para a vigilância sanitária… respirei aliviada.Aquele alívio durou exatamente cinco segundos.Porque eu realmente achei que minha mãe e tia iam dormir ali.Tá… talvez num colchão, no sofá, no chão… amarrando Demir pelo tornozelo. Sei lá. Era minha MÃE. Não deveria me deixar passar uma noite com um homem que não é nada meu.Mas não.Samira simplesmente pegou a bolsa, apontou para Joaquim como se ele fosse um motorista particular e decretou:— Joaquim, você vai levar eu e Silvia até o apartamento da minha filha.— Bell, amorzinho… vocês precisam aprender a conviver.— E Umut… vá para casa e só volte amanhã.Umut arregalou os olhos.— Mas, senhora… e se eles precisarem de ajuda? Se Bell… Eu e Silvia poderíamos ficar…Ela virou devagar, dedo em riste, o olhar que fez meu pai tremer durante vinte anos.— UMUT… VAI… EMBORA. E Silvia vai comigo.Ele levantou as mãos, rendido.— Tá bom, t

Entrei no quarto e fiquei encarando a cama como quem encara um inimigo antigo. Demir estava na cozinha, totalmente alheio ao meu tormento pessoal.Como vou dormir com um homem?Por um breve momento, pensei em desistir de tudo, mandar Samira lidar com o casamento falso e fugir para a Capadócia. Mas lembrei que, de um jeito ou de outro, eu teria que me casar. Então encarei o destino e fui buscar reforços.Voltei da sala carregando todas as almofadas possíveis e imagináveis. Montei uma muralha no meio da cama, tão alta que dava para impedir a invasão alienígena. E me enfiei debaixo do edredom, cobrindo-me até as orelhas, mas com o coração do lado de fora, pulando igual pipoca quente na frigideira.A “barreira diplomática de almofadas” estava pronta. Orgulhosa. Imponente. Digna de quem teme morrer de tesão no meio da noite.Demir entrou no quarto, olhou aquilo tudo e arqueou uma sobrancelha, exatamente com a cara de quem pensa: “Ah, tá. Guerra Fria.”Não reclamou. Nem perguntou. Só foi to

Samira olhou Aisha de cima a baixo.Sem piscar.O café turco continuou fervendo — quem congelou foi o ambiente.— Guarde as fofocas. Vá trabalhar.Aisha arregalou os olhos.Minha mãe continuou, ainda mais fria:— E uma coisa mais.Se minha filha encontrar aqui qualquer peça íntima que não seja dela… você responde a mim.Aisha levou a mão ao peito, horrorizada e fascinada ao mesmo tempo.— A senhora parece mesmo as mães das novelas… brava e maldosa…— Então, respeite a hierarquia.E faça seu trabalho. — A culpa da calcinha no sofá é do senhor Demir, não minha. Aisha reclamou.Pegou o balde de limpeza como se fosse um escudo e saiu andando devagar, ainda narrando a cena para o grupo de WhatsApp das faxineiras do prédio.Minha mãe virou para mim.Você está sem véu, Isabella. No Brasil, isso é normal, mas aqui… você precisa se policiar.Sua vida mudou, e você sabe disso.Silvia passou as mãos em meu cabelo. — Samira, não seja tão severa com Isabella. Afinal, esse casamento é falso e el

Juro por tudo que é sagrado — inclusive a panela de pressão do restaurante — que eu só queria trabalhar, juntar dinheiro e talvez comprar uma moto usada no Brasil quando voltasse.Mas não.O destino olhou para mim e pensou:Vamos brincar. Me colocou no meio de um casamento turco e com direito a pai mafioso da noiva.Assim que chegamos na frente do restaurante e a horda de repórteres veio para cima do casal, eu fiquei ali atrás tentando não ser atropelado por um microfone. Estava só procurando um espaço para respirar, quando senti.Uma mão.Firme.Gelada.Segurando meu braço.E antes que eu pudesse dizer eita, fui arrastado dali como um saco de arroz vivo. Atravessamos a rua num puxão só e eu juro que nem senti minhas pernas. Minha alma saiu correndo antes do corpo.Abriu-se a porta de um veículo preto.Fui empurrado lá dentro.A porta bateu.Motor ligado.E eu fiquei em silêncio absoluto porque… irmão… era isso.Acabou para mim.Eu já estava vendo minha vida inteira passar pela janela

Yaman estava sentado na poltrona de couro preto como quem não espera nada —E controla tudo.O terno estava impecável.A gravata, presa por um alfinete de ouro herdado do pai.A postura de quem não precisa levantar a voz para derrubar governos.Ahmet permanecia ao lado, imóvel, segurando o tablet conectado à escuta colada nas costas do brasileiro. O volume estava alto demais. Quase estourando.Porque Yaman exigiu ouvir cada respiração.Ele cruzou as pernas com calma estudada e inclinou levemente a cabeça, ouvindo Bell e Demir discutirem ao fundo, Joaquim interferindo como um idiota em pânico.Um canto de boca se ergueu.— Interessante… — murmurou. — Muito interessante.Ahmet piscou, cauteloso.— Senhor… com todo respeito… isso não parece exatamente um casal apaixonado.Yaman ergueu o dedo.Silêncio imediato.— Você não conhece minha filha.Ele recostou a cabeça, os olhos semicerrados.— Isabella, não ama como uma menina. Ela ama como quem luta.— Quando decide algo, faz sangrar antes