MARCIO DINIZ MORMENTE A noite caiu sem pedir permissão.As luzes da cidade acenderam uma a uma, refletidas no vidro do meu escritório como constelações artificiais. Permaneci ali depois que todos foram embora. Gosto desse horário. É quando os prédios param de fingir que são apenas concreto e assumem o que realmente são: fortalezas de decisões tomadas à sombra.Servi um uísque, mas não bebi. O copo ficou intocado sobre a mesa, como tudo o que eu evitava encarar de frente.Eu tinha dado ordens. Alternativas ao projeto. Estudos paralelos. Planos de contingência.Nada disso era altruísmo. Eu não me iludia com essa palavra. Era sobrevivência estratégica. O tipo de ajuste fino que homens como eu aprendem a fazer quando percebem que um movimento errado pode derrubar uma estrutura inteira.E Maria Carolina Corrêa era exatamente isso. Um ponto de instabilidade. Não porque ameaçasse meu poder. Mas porque ameaçava o silêncio que eu tinha construído com tanto cuidado.Abri a gaveta inferior da m

— Visão de CarolO restante da reunião foi um borrão de vozes técnicas e gráficos que eu não consegui acompanhar. Meu coração ainda batia forte demais, como se eu tivesse corrido uma longa distância sem sair do lugar. Permaneci sentada, postura ereta, mãos unidas sobre a mesa, repetindo mentalmente tudo o que aprendi sobre silêncio e obediência. Mas, por dentro, eu tremia.Quando Márcio encerrou a apresentação, levantou-se sem olhar para ninguém em específico. Os outros começaram a conversar, a recolher papéis, a retomar a normalidade com uma rapidez quase cruel. Para eles, aquilo era só mais um projeto. Para mim, era o chão da minha história sendo calculado em metros quadrados.Levantei-me devagar e saí da sala antes que alguém pudesse me dirigir a palavra. Caminhei até o banheiro mais próximo e me tranquei em uma das cabines. Só então permiti que o ar escapasse dos meus pulmões em um suspiro descontrolado. Apoiei a testa na porta e fechei os olhos.— Calma, Carol — sussurrei para mi

— Visão de Márcio Diniz— Tudo é um terreno — eu retruquei, mantendo a voz estável. — A diferença é quem tem poder para decidir o destino dele.Ela não recuou.Os olhos dela brilharam, não com raiva, mas com algo mais profundo. Algo que eu reconheci tarde demais.— E é isso que mais me assusta — disse ela. — Pessoas com poder demais e empatia de menos.A frase ficou entre nós como uma lâmina fina.Eu já ouvi acusações piores. Já enfrentei homens armados com ameaças reais, não morais. Ainda assim, aquela sentença simples teve mais peso do que qualquer confronto que já atravessei.Respirei fundo.— Você está ultrapassando limites, irmã.Ela deu um passo à frente.— E o senhor está esquecendo que nem tudo se compra.Houve um tempo em que eu teria encerrado a conversa ali. Virado as costas. Entrado no carro. Fechado aquela porta como fechei tantas outras ao longo da vida.Mas algo me manteve imóvel.Talvez o modo como ela sustentava o olhar. Talvez o fato de que, naquele pátio simples, me