(Narrado por Dhalia)Los días en el hospital se volvieron borrosos.No sabía si era martes o viernes. No sabía si era de día o de noche. Las horas se mezclaban unas con otras como acuarelas mojadas. Lo único que existía era ella. Esperanza. Mi hija. El bultito cálido que dormía en mis brazos mientras yo la miraba durante horas sin cansarme.—Tienes que descansar —me decían las enfermeras.—Claro —respondía yo. Y no descansaba.Ezra estaba peor que yo.Dormía en una silla. Una silla ridículamente incómoda que arrastraba hasta el rincón más cercano a mi cama. Apenas comía. Yo le insistía. Él decía que sí. Que ahora iba. Que no me preocupara. Y luego se quedaba ahí, con los ojos fijos en la puerta, como un perro guardián que no se permite ni un segundo de debilidad.—¿Cuándo fue la última vez que dormiste? —le pregunté una mañana.—No sé.—Ezra.—Anoche dormí un par de horas.—Eso no es cierto.—Dormí —insistió.—Estabas despierto a las tres de la mañana. Te vi.Me miró. Esos ojos que ta

(Narrado por Ezra)Diez minutos después estaba en la calle.El teléfono vibró. Un mensaje. Número desconocido."Almacén del puerto. Zona vieja. Ven solo y desarmado. Si veo un arma, la niña muere. Si veo policía, muere. Si tardas más de veinte minutos, muere. Tic tac."No lo pensé. Arranqué el coche y pisé el acelerador.La zona vieja del puerto era exactamente lo que sonaba. Almacenes abandonados. Grúas oxidadas. Contenedores vacíos. Un laberinto de metal y podredumbre donde nadie iba de noche. El lugar perfecto para una emboscada.Aparqué a dos calles de distancia. No quería que escuchara el motor. Caminé el resto. Solo. En silencio.No llevaba pistola. No llevaba navaja. Mateo me había ordenado ir desarmado y yo había obedecido. Pero eso no significaba que fuera indefenso. Había aprendido a matar con las manos mucho antes de tener mi primera arma.El almacén estaba al final de un callejón. Una construcción enorme de chapa metálica, con las ventanas rotas y una puerta corredera entr