POV HELENA. Eu achei que não sentiria falta, passei anos repetindo para mim mesma que já estava acostumada, que ausência vira hábito. Que quem cresce aprendendo a não esperar, deixa de se frustrar. Mas casamento tem dessas crueldades silenciosas, ele ilumina vazios que a gente jurava ter preenchido. Acordei na manhã seguinte ainda envolta na calma da noite anterior. Arthur dormia ao meu lado, o braço pesado sobre a minha cintura, o rosto relaxado como se também estivesse exausto de felicidade. O sol atravessava a varanda e desenhava sombras claras no teto. Eu era oficialmente Helena Monteiro e ainda assim, naquele instante, não foi o sobrenome que ocupou meus pensamentos, foi minha mãe. Ontem, enquanto eu caminhava até o altar, senti a força do momento. Senti o orgulho nos olhos de Cecília, o amor transbordando em Sofia, a devoção silenciosa de Arthur mas houve um segundo — curto, traiçoeiro — em que meus olhos procuraram algo que não estava ali. Ela. Não sei dizer se eu queri

POV HELENA.Arthur queria viajar, ele repetia isso como se fosse uma promessa que precisava cumprir — como se a lua de mel fosse o selo oficial de que finalmente poderíamos respirar sem interrupções. Havia algo quase juvenil na insistência dele, um brilho nos olhos sempre que mencionava uma praia distante ou uma pousada escondida nas montanhas.— Nós merecemos isso.Ele dizia, segurando meu rosto entre as mãos, como se pudesse me convencer pelo simples calor do toque. E nós merecíamos. Mas havia pendências na empresa, contratos em negociação, ajustes estratégicos que exigiam a presença dele e eu conhecia Arthur o suficiente para saber que, mesmo viajando, a mente dele continuaria presa a relatórios e decisões. Então eu o convenci a ficar.— Vamos quando você puder ir inteiro. — falei, carinhosa — Não quero metade de você em uma paisagem bonita.Ele suspirou, rendido, mas no fundo aliviado. Arthur é do tipo que carrega responsabilidades como se fossem parte da própria identidade, não s

POV ARTHUR.Ter que encarar Elisa depois de tanto tempo foi… desconcertante, não pela presença elegante ou pela postura impecável que ela sempre manteve, mas pelo que ela representava.Quando a porta da minha sala se fechou atrás dela naquela manhã, senti como se o passado tivesse atravessado o vidro espelhado do prédio e se sentado diante de mim com a mesma serenidade contida de sempre. O mesmo perfume discreto, o mesmo olhar firme, ainda que agora carregado de algo novo — um cansaço que não existia antes.Laura havia proibido qualquer aproximação entre a mãe e Sofia, não por negligência, não por maus-tratos, nunca houve motivo concreto que justificasse o corte radical. Foi capricho, orgulho, controle e eu permiti.Na época, escolhi não interferir. Já havia conflitos demais, tempestades suficientes dentro do casamento e cada tentativa de mediação se transformava em guerra. Então aceitei o limite imposto por Laura, ainda que soubesse, no fundo, que não era justo.Elisa sempre foi uma

POV CLARICE. Quase dois meses se passaram, dois meses que parecem dois anos. O tempo, quando carregado de medo, se dilata. Cada dia tem o peso de uma vigília constante, como se o mundo estivesse sempre a um passo de desabar — e eu fosse a única que percebe o estalo antes da queda. Eu ainda não consegui voltar para ver Helena e isso me corrói, todas as noites penso nela. Imagino o sorriso, o jeito firme de erguer o queixo quando decide algo. Imagino Sofia correndo pelo jardim, chamando por “mamãe” com aquela voz que mistura doçura e segurança. Eu deveria estar lá, mas Jorge tem me cercado de uma forma… assustadora. Não é presença física explícita, ele não aparece na porta com ameaças gritadas. Ele é mais sutil que isso, mais perigoso. É o carro que passa devagar demais pela rua onde estou hospedada, é s ligação que cai assim que atendo, é o conhecido em comum que menciona casualmente que “Jorge perguntou por você”. Ele gosta de jogar com o psicológico, sempre gostou, conheço a

A antiga mansão ainda permanecia sob vigilância, embora a família Monteiro não morasse mais ali, Arthur não era o tipo de homem que deixava pontas soltas. Segurança não era luxo, era estratégia e, para ele, estratégia nunca era exagero.Naquela noite, o chefe de segurança, Augusto Ramos — homem experiente, olhar treinado para detalhes que a maioria ignoraria — estava revisando as câmeras externas quando algo chamou sua atenção, movimento, sutil, rápido demais para parecer casual.Ele retrocedeu a gravação, uma sombra atravessando o limite da propriedade. Não ultrapassava os portões, não forçava entrada, mas permanecia próxima o suficiente para demonstrar intenção.Augusto inclinou o corpo para frente, a imagem granulada não ajudava. O indivíduo usava boné, gola alta, postura discreta. Nada explícito, nada que configurasse invasão direta mas havia algo na maneira como ele parava. Observava, esperava.Augusto ampliou o trecho novamente, por um segundo — apenas um mísero segundo — o home