DanteA voz dela, suave e curiosa, mexia comigo de um jeito que eu não queria admitir. Emma me olhava com aqueles olhos castanhos, grandes e expressivos, como se pudesse ver além da Fera, além do Don, até o garoto que eu fora um dia. Minha mão continuava nas costas dela, sentindo a curva suave da sua coluna, a pele quente sob meus dedos. Eu não queria falar do passado, não queria desenterrar as sombras, mas ela perguntava com uma sinceridade que me desarmava.Depois da morte do meu pai, tudo foi um caos. Eu tinha quinze anos, mal sabia quem eu era, mas precisei me tornar o Don. Meu tio, Franco, queria o controle, achava que eu era jovem demais, fraco demais. Ele nunca disse abertamente, mas eu via nos olhos dele, no jeito como falava com os outros capos, como se estivesse reunindo apoio. O consigliere, Giovanni, pai do Marco, foi quem me defendeu. Disse que o sangue dos Moretti corria em mim, que eu era o herdeiro. Mas não foi só por lealdade. Giovanni sabia que, se Franco tomasse o p

DanteA luz da manhã cortava as cortinas do quarto de Emma, afiada como uma lâmina. Sentei-me na beira da cama, o lençol ainda quente com o eco do corpo dela, o perfume doce da sua pele agarrado a mim como uma corrente invisível. A noite passada pulsava em mim como uma ferida — os gemidos dela, o desafio nos olhos castanhos, a entrega que desafiava a Fera dentro de mim. Mas agora, na claridade fria do amanhecer, a verdade me acertava como um soco. Emma estava me desfazendo, rachando a armadura que me mantinha vivo em Nápoles. Eu a desejava com uma força que me fazia odiar a mim mesmo, porque querer alguém assim era fraqueza, e Nápoles não perdoava os fracos.Laura já me quebrara uma vez, o amor por ela me deixara vulnerável, e quando ela se foi, jurei nunca mais. Mas Emma era um fogo que eu não

DanteO quarto me sufocava, as sombras nas paredes se contorcendo como dedos acusadores. Deitei-me na cama, o corpo pesado de exaustão, mas a mente era um inferno acordado. Emma. O nome dela latejava no meu peito como uma ferida fresca, me fazendo suar frio. Levantei-me num salto, o coração disparado, os pés me arrastando à porta. O corredor escuro, a porta do quarto dela — imaginei abrindo, vendo-a ali, os cabelos bagunçados, o corpo convidativo sob os lençóis. Um passo, e eu a teria de novo: os gemidos, a pele ardente, o jeito como ela se arqueava contra mim, desafiando e se rendendo. Meu punho apertou a maçaneta, o metal queimando na palma. Deus, eu precisava disso, precisava dela para apagar o caos dentro de mim.Mas congelei. O ar travou na garganta. Não. Se eu fosse, ela veria além do amante — veria um homem vulnerável, promessas nos olhos, um laço que eu não podia forjar. Sexo. Puro, cru, sem amarras. Casamento? Futuro? Não. Nápoles engolia os sentimentais, e com Emma não seria

EmmaSaí do quarto de Dante com o corpo ainda vibrando, como se o abraço dele tivesse deixado marcas invisíveis na pele — marcas que agora pareciam ridículas, falsas. Como fui idiota, pensei, o coração apertado de raiva e arrependimento. Naquele momento abraçados, com lágrimas e promessas sussurradas, eu imaginei que estávamos criando algo real, uma conexão profunda, vulnerável. Ele falando da maldição, da perda de Laura, eu abrindo sobre Pedro e minha mãe... e o que ele faz? Me empurra para longe, dizendo que não pode me amar, que sou uma ameaça. Pior: age como se eu tivesse pedido casamento, rosas e um conto de fadas! Como se eu quisesse me casar com o homem que me comprou por dívidas, que mantém um quarto para a esposa morta no meio da casa. Ele só me deseja, só o corpo, como se eu fosse uma prostituta qualquer na cama dele. A promessa dele — hoje à noite levo você na boate pra falar com Vitória — ecoava na minha cabeça como um fio de esperança no meio da tempestade, mas agora até

DanteO chão frio do escritório ainda mordia minhas costas, o suor secando na pele como uma camada de arrependimento, o peso do corpo de Emma sobre mim como uma corrente que eu não queria — nem conseguia — soltar. Meu peito subia e descia em golfadas irregulares, o coração martelando como se quisesse escapar do peito e confessar tudo sozinho. Que porra foi essa? A raiva ainda pulsava nas veias, misturada ao prazer que me deixava zonzo, a mente girando em um redemoinho de culpa, desejo e algo mais perigoso — fraqueza absoluta. Eu, o Don de Nápoles, a Fera temida por todos, reduzido a um homem que perdera o controle por causa dela. Ciúmes. Puro, venenoso, ardendo como ácido no estômago. A imagem dela na boate, naquele vestido minúsculo, homens babando, mãos se aproximando, olhos devorando o que era meu... me fizera explodir. Fraco. Cedera à tentação como um idiota, deixara o desejo me engolir inteiro, e agora estava aqui, exposto, vulnerável, com o cheiro dela impregnado na pele.Mas el