A sala de depoimento é cinza, fria e cheira a café requentado. Sento na cadeira de metal. Do outro lado da mesa, não tem um policial velho e cansado como eu imaginava. Tem ele. — Srta. Lavínia Duarte. — O homem lê meu nome na pasta. Levanta os olhos. Olhos escuros, atentos, inteligentes. Ele é jovem para o cargo, deve ter uns trinta e poucos anos. Barba cerrada, camisa preta com o distintivo da Polícia Federal no peito, mangas dobradas mostrando tatuagens desbotadas no antebraço. Ele não me olha com pena. Nem com julgamento. Ele me olha com... respeito. — Sou o Delegado Lucas Falcão. Responsável pela Operação Castelo de Areia. — Ele fecha a pasta. — Quero agradecer pessoalmente. O material que você entregou... é dinamite pura. — Eu só acendi o pavio, Delegado. Quem comprou a dinamite foi o Heitor Romano. Falcão sorri de canto. Um sorriso rápido, de quem gostou da resposta. — Gostei de você. Direta. Sem drama. — Ele se inclina pra frente. — Vou ser direto também. O advogado do

16h00. Várzea Clara.​Tento relaxar no sofá, mas a imagem daquele sorriso não sai da cabeça.Minha mãe tá na cozinha, resmungando sobre a vizinhança que não para de fofocar na porta.​— Vini, tem um carro parado aí na frente.— É a viatura que o Lucas deixou?— Não. É Land Rover. Preta. De rico.​Meu coração falha.Levanto, vou até a janela.A porta do motorista abre.Augusto desce.Trocou de roupa. Nada de terno. Jeans escuro, camiseta preta, jaqueta de couro. Parece maior. Mais largo.E não tá sozinho.Um homem de terno desce do carona com uma pasta. Dois armários em forma de seguranças descem de trás.​— O que ele quer aqui? — Minha mãe pergunta, assustada.​— Veio brigar. — Sinto a adrenalina subir. — Mas vai quebrar a cara. Tenho medida protetiva.​Corro pra pegar o celular na mesa. Preciso ligar pro Lucas. Ele disse pra chamar se visse qualquer coisa estranha.Mas o celular não tá lá.Procuro na bolsa. No sofá. Nada.— Mãe, cadê meu telefone?— Não sei, filha! Tava aí agora mesm

Minha mãe saiu do quarto faz dez minutos. Disse que ia ajudar a cozinheira. Mentira. Ela fugiu da minha cara de julgamento. Fico sozinha na suíte de hóspedes. O silêncio desse apartamento é pesado. Não é paz. É isolamento acústico de qualidade alemã. Olho pro telefone fixo na mesa de cabeceira. Um aparelho moderno, sem fio, preto fosco. Augusto levou meu celular. Mas esqueceu que linha fixa ainda existe. Corro até o aparelho. Tiro do gancho. Dá linha. Meu coração acelera. Disco o número do Dr. Mendes. Sei de cor. Tuuu... Tuuu... “O número discado não está disponível para esta chamada.” Estranho. Tento de novo. A mesma mensagem robótica. Disco o número da Moema. “O número discado não está disponível para esta chamada.” Tento o número da minha tia no interior. Bloqueado. Largo o telefone na cama como se ele queimasse. Não é defeito. É configuração. O PABX do apartamento deve ter uma whitelist. Só disca pra números autorizados. Portaria, segurança, emergência... e pro

Acordo com cheiro de café.Abro os olhos. E a realidade bate forte: não foi pesadelo.Levanto. O corpo pesa, mas a raiva é um ótimo estimulante.Vou até o banheiro. Lavo o rosto.O espelho me devolve a imagem de uma mulher cansada, mas viva.Coloco a mão na barriga.— Bom dia, meu bebê. Hoje a gente vai dar trabalho pro seu pai.Visto a primeira roupa que encontro: uma calça legging preta e uma camiseta larga cinza.Saio do quarto.A sala está iluminada pelo sol da manhã que entra pelas janelas gigantes. A vista do mar de Porto Sereno é linda. E me dá náusea.Augusto está sentado na ponta da mesa de jantar.Terno impecável. Tablet na mão. Café na frente.Ele parece o rei do mundo. Nem parece que o mundo dele está desmoronando lá fora.Ele levanta o olhar quando eu entro.— Bom dia. Dormiu bem?— Como uma pedra. — Minto. — Onde está minha mãe?— Foi ao mercado com a Marta. — Ele volta pro tablet. — A Dra. Paula chega às dez. Preparei os documentos que ela pode pedir. Comprovante de ren

O tablet brilha no escuro do quarto de hóspedes.São três da manhã.Estou acordada há duas horas, fuçando nesse aparelho inútil que o Augusto mandou entregar.É um iPad de última geração, mas com a alma de um brinquedo de criança.Sem navegador. Sem redes sociais. Sem e-mail.Só tem Netflix, HBO, Disney+ e um aplicativo de leitura com a biblioteca inteira dele.Tento digitar "Instagram" na busca de aplicativos.Acesso bloqueado pelo administrador.Tento "Google News".Acesso bloqueado pelo administrador.Jogo o tablet no travesseiro com força.Ele não tirou só minha comunicação. Ele tirou minha voz.Meu estômago ronca. O jantar "balanceado" da Marta (peixe grelhado e brócolis no vapor, sob ordens estritas dele) desapareceu do meu sistema às dez da noite.Agora, a fome é do tamanho do mundo. Não é fome de brócolis. É fome de substância. Pão. Queijo. Carboidrato vagabundo.Tento ignorar. Viro de lado.O bebê chuta.Um chute fraco, uma bolha estourando, mas o recado é claro: Acorda, mã