Aurora ManciniO dia começou com o som insistente de notificações. Não eram mensagens sociais. Eram alertas de auditoria que eu mesma havia programado para pingar sempre que um nome suspeito tocasse em qualquer uma das nossas contas. Sentei na cadeira do escritório da cobertura, ainda de pijama de seda, café frio ao lado, e abri a primeira aba. O coração apertou antes mesmo de ler tudo.Chiara, que chegou aqui dois minutos atrás, entrou sem bater, já com o laptop dela debaixo do braço.— Achei que você fosse ligar. Os servidores passaram a noite tossindo.— Entra. — pedi, sem tirar os olhos da tela — Temos lixo acumulado de meses.Passei a mão pelo teclado, liberei dois logins e puxei um painel que a TI achava indecifrável. A camada de criptografia não era trivial, mas eu aprendi cedo que nada fica escondido para sempre. Quem suaviza barreiras acostuma o inimigo a se sentir inteligente. Descobri que o nosso inimigo preferia aplausos a silêncio.No canto superior apareceu um rastro qu

Aleksei VasilievA cidade se iluminava em luzes baixas. Da janela da cobertura eu via os prédios como faróis cansados e a lua recortada entre nuvens finas. Aurora caminhava pela sala como quem organiza uma guerra invisível. Guardava documentos numa pasta, alinhava canetas na mesa, verificava mensagens no telefone. O mundo dela tinha a precisão de um relógio suíço. Mas por trás da ordem eu sentia um tremor que não era medo. Era decisão.Ela parou diante de mim e ficou me observando. Silêncio claro. O tipo de silêncio que prepara um gesto. Aproximei a mão de leve da cintura dela e não toquei. Aprendi a esperar. A mão dela veio até a minha e pousou sobre meus dedos. Pequena. Quente. Decidida.— Tira a camisa. — disse, sem cerimônia.Obedeci. O ar frio tocou a pele e o desenho antigo da cicatriz de prata latejou sob a luz. Ela acompanhou a marca com a ponta dos olhos. Não com arrependimento. Com reconhecimento. Eu não desviei.— Vem. — pediu, guiando-me até a suíte de dominação. A sala e

Aleksei VasilievO nome soou como um ferro quente marcado na memória.Andrei Sokolov.Há dois séculos não escutava sua voz, mas a lembrança não me deixou. Um vampiro antigo como eu, nascido sob a neve e os sinos da mesma Rússia que me viu perder a alma. Ele escolheu outro caminho, caçar os seus, vestir-se de inquisidor, ajoelhar diante de padres que o chamam de santo enquanto ele mancha as mãos com sangue da própria espécie. Traidor.Não é a primeira vez que nos cruzamos. No século XIX, quando os caçadores se multiplicavam nas cidades imperiais, foi ele quem liderou uma caçada que levou Elena. Vi a vida dela se perder em meio a fogo e prata, enquanto Sokolov sorria com as mãos erguidas como um profeta. Desde aquela noite, eu carrego não só a cicatriz da prata em meu flanco, mas o ódio que nunca cicatrizou.Agora, ele está em Milão. Não é acaso. Não é coincidência. É armadilha.Comecei a preparar o terreno. Um inimigo como Sokolov não se derrota com força bruta apenas. Ele não é só g

Aleksei VasilievHá muito tempo eu aprendi a odiar a claridade. O sol, os refletores, até as chamas de uma vela em excesso. A luz não é feita para criaturas como eu. Ainda assim, naquela noite, entre câmeras e holofotes, eu escolhi permanecer.Aurora atravessava o saguão do edifício onde daria a entrevista ao vivo. Vestia um vestido escuro, discreto apenas na cor, porque nela nada jamais é discreto. O salto ecoava com imponência e os olhos dela brilhavam mais fortes do que qualquer lâmpada do estúdio.Eu segui a poucos metros atrás, misturado entre convidados e assessores. A pele ardia sob o calor dos refletores, um incômodo que se espalhava como brasas pelo corpo. Mas eu não recuei. Não quando ela, de cabeça erguida, caminhava para um campo minado de perguntas.A imprensa já sabia do ataque jurídico, dos rumores de expansão, das quedas e ressurgimentos. Sabiam até de boatos sobre sua vida pessoal. O que não sabiam é que cada passo dela era observado por mim, não como presa, mas como

Aurora ManciniO primeiro toque foi com a pluma. Costas, nuca, a linha do ombro. A pele acendeu em mapa. O segundo toque veio com uma palmatória acolchoada. Som limpo, impacto controlado. Não doeu. Acordou. Três toques. Depois quatro. Ele alternava com a pluma e com a mão aberta, construindo ritmo que entrava e saía do meu corpo.— Palavra de conforto? — ele perguntou.— Verde.O terceiro instrumento foi o bastão de fibra flexível, leve, elástico. Desceu de lado nas coxas. Um ardor morno. O corpo respondeu com um arco involuntário. Era novo para mim. Não por intensidade. Por precisão. Não havia humilhação. Havia música.— Você não vai contar. — ele avisou — Quem conta sou eu.As pinças com regulagem tocaram meus mamilos com rotação quase imperceptível. Ele ajustou a pressão e esperou o corpo aceitar. A respiração ficou irregular. A barra separadora me impedia de fechar as pernas. O sangue circulou, quente.— Luz. — pedi, só para ele reduzir a cadência um pouco.— Boa menina. — ele su