La Antártida no perdona.No es metáfora. Es física pura: viento a cuarenta kilómetros por hora desde el noroeste, temperatura que cae a menos dieciocho al alejarse de la costa, y un hielo que cruje bajo los pies con la honestidad brutal de algo que no le importa si sobrevives o no.Llevábamos tres horas marchando cuando dejé de sentir los dedos de los pies.Cuatro cuando dejé de notar que no los sentía.La columna avanzaba en orden impuesto por necesidad.Viktor al frente, marcando ruta con una brújula y la memoria de alguien que ha navegado estas latitudes antes. Kael y dos guerreros de la manada de Sol rotando la camilla de Mateo, relevándose cada veinte minutos porque el hielo irregular hacía el peso el doble de lo que marcaba la báscula.Catalina caminaba.No deprisa. No con fuerza. Pero caminaba, y eso era más de lo que nadie había esperado hace seis horas cuando la sacamos del Nivel Tres con las muñecas marcadas de grilletes y los ojos de alguien que ha visto demasiado tiempo el

Las coordenadas nos llevaron al borde del mundo.No es exageración.La costa norte de Isla Elefante termina en un acantilado bajo donde el hielo cede su lugar al mar sin negociación ni transición: un metro de roca cubierta de escarcha, y luego agua. Gris. Fría. Moviéndose con la respiración lenta de algo muy viejo que no tiene prisa por ningún destino en particular.No había barco.No había lancha.No hab