A tarde caía suave sobre Tóquio, com o sol dourado filtrando pelas janelas do café próximo à Kitsune Entertainment. Sakura Yamamoto caminhava devagar, uma mão protetora sobre a barriga arredondada de sete meses e meio. O peso do filho kitsune era evidente agora — uma curva pesada e firme que fazia suas costas doerem levemente e seus seios, ainda mais cheios, balançarem com cada passo. Ela usava um vestido solto cinza-claro que tentava disfarçar as mudanças, mas nada escondia o brilho da gravidez nem o cheiro sutil de Hiroshi que ainda impregnava sua pele.Ela precisava de ar. Depois de mais uma manhã de “reunião particular” na sala do CEO, onde Hiroshi a tinha fodido contra a mesa enquanto murmurava sobre companheira eterna, Sakura sentia a necessidade de alguns minutos sozinha. O bebê chutava forte hoje, como se sentisse a energia agitada da mãe.Sentou-se em uma mesa externa do café, pedindo um chá de gengibre. Mal tinha dado o primeiro gole quando sentiu um arrepio estranho na nuca

Nova York não é uma cidade; é um predador colossal disfarçado de concreto, vidro e aço. Ela engole os sonhadores e cospe o que sobra de suas almas nos bueiros fumegantes a cada amanhecer. Em madrugadas vazias como esta, com a chuva densa e gelada transformando as ruas de Manhattan em espelhos negros de poças turvas, a cidade sequer tentava esconder sua natureza vil. E Savanah Albuquerque amava exatamente isso. Para a jovem de vinte e cinco anos, a escuridão urbana oferecia um abraço mais honesto do que qualquer promessa falsa de segurança. Enquanto caminhava pelas calçadas castigadas do distrito de Hell's Kitchen, ela ajeitou a gola da jaqueta de couro úmida contra o vento cortante. Fazia três anos desde que deixara as praias quentes e ensolaradas do Brasil para trás, trocando o calor familiar de sua terra natal pela frieza cortante e pelo isolamento inebriante da metrópole. Sua família nunca compreendera sua necessidade obsessiva de imergir no caos absoluto, de buscar a beleza onde

A garganta de Dravos Kane clamava por um tipo muito específico de ruína, e não era o sangue ordinário que escorria pelas sarjetas de Manhattan. No topo de um edifício industrial abandonado em Williamsburg, com a silhueta gótica do horizonte de Nova York erguendo-se como um monumento à decadência humana, ele observava a tempestade fustigar o rio East. A água gélida lavava o tecido escuro de seu terno de alta-costura, mas o frio não era capaz de penetrar a fornalha que ardia sob sua pele pálida. Ele fechou os olhos, permitindo que a sinfonia caótica da metrópole invadisse seus sentidos sobre-humanos. Para um híbrido comum, o barulho do tráfego, as sirenes distantes e o murmúrio de milhões de vidas insignificantes seriam uma tortura ensurdecedora. Mas Dravos não era comum. Ele era o ápice de uma linhagem monstruosa e banida, o pesadelo que reunia em suas veias a força hercúlea e a fúria territorial do lobisomem, a imortalidade predatória e a sede do vampiro, e as artes arcanas e proibid

O silêncio que se instalou no pequeno loft em Williamsburg após o confronto na galeria de arte não era um mudo comum; era um silêncio cúmplice, pesado e denso de promessas implícitas. Savanah Albuquerque trancara as três fechaduras da porta principal, empurrara um pesado aparador de pinho contra o compensado e, ainda assim, sentia-se perfeitamente exposta. O apartamento, com suas paredes de tijolos aparentes descascados e canos de ferro que outrora serviram a uma fábrica têxtil no século passado, parecia ter encolhido. O espaço que ela lutara tanto para conquistar na selva de Nova York agora se assemelhava a uma gaiola de vidro, onde cada um de seus movimentos era minuciosamente catalogado por olhos que ela não podia ver, mas que sabia que estavam lá.Ela tentara se despir daquela noite. Despojara-se da blusa de seda que ainda carregava o aroma sutil de carvalho e ozônio que Dravos Kane exalava, substituindo-a por uma camiseta de algodão cinza desgastada, larga o suficiente para bater

A claustrofobia não era uma novidade para Savanah, mas aquela noite em Williamsburg havia redesenhado os limites de sua própria ansiedade. O loft parecia reter o calor invisível e a eletricidade estática que Dravos Kane deixara impregnados em cada centímetro de madeira e tijolo. Ela tentara limpar o apartamento, esfregando o chão até que seus braços doessem, mas o aroma de sândalo antigo, ozônio e aquela insidiosa nota metálica de sangue recusavam-se a abandonar suas narinas. Era uma marca invisível, um aviso territorial que vibrava em uma frequência que apenas as feras sabiam interpretar — e que ela, infelizmente, passara a sentir no centro de seus ossos.Perto das duas da manhã, a necessidade de escapar daquele confinamento sufocante tornou-se insuportável. Se ficasse deitada naquela cama, encarando o teto e sentindo o latejar úmido e pecaminoso entre suas pernas que a traía a cada lembrança do hálito dele, ela enlouqueceria. Ela precisava do barulho da cidade real, da fumaça dos ca